Flor perdida no vento,
Mensageira que veio de longe,
Traz letra cifrada em suas pétalas,
Traz cor que desconhecia,
Traz luz que pensei perdida.
Flor celeste, girassol lunar,
Não traz voz, mas pulsar cardíaco,
Sorri, pois sabe que lhe espero,
Olha-me, e lhe descubro oculta,
E finge estar perdida,
Mas sei que lhe encontro.
E acompanha horas que se foram,
E se aninha no crepuscular da tarde,
Na aurora que rompe a madrugada.
Flor que viajou despida de corpo,
Que veio apenas na forma de essência,
E visita para depois deixar apenas fragrância,
Perfume que encanta e traduz saudade,
Saudade de que? Se é objeto oculto.
Se se faz de mentira cheia de verdades.
Buquê de rosas, espinhos e pétalas,
E no toque de carícia,
Oculta-se nos espelhos,
No mundo virtual de sua irrealidade.
E brinda o cálice de doçura e fel,
Pois que traz contradição de ser.
E ser é inevitável, não tem rota de fuga,
Pois que se encontra no horário,
Na data marcada, no tempo perdido,
Nas vozes que cantam uma canção,
Nas poesias que se desfizeram em sílabas,
Que se desmontaram em letras,
Que fizeram o caos viver em harmonia,
Que criaram sementes na primavera,
Que fugiram levando os outonos,
Que roubaram o frio do inverno,
E criaram o seu próprio verão,
E no calor de si, no afeto suave,
Fez-se beijo na face, tocou carícias,
Para depois depositar-se nos lábios,
Que em seu silêncio, perderam palavras,
Murmuram dizeres, sons sem sentidos,
Que brotaram em significados,
Em sentidos e sentimentos,
Que por fim fizeram-se emoções,
Que repousaram num cantinho do coração.
26/09/2009
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
07/10/2023
Flor que foi botão que aflorou na madrugada,
Abençoado pelos azuis da lua e das estrelas,
Flor singela que se fez viva e única em meu jardim,
Que nasceu com a dádiva do encanto, e assim seduz.
Bela que se fez musa a converter homem em poeta.
Flor que em que meio a outras tantas se fez só,
Pois que aprisionou o olhar admirado e uniu-se,
Converteu-se em único para assim se fazer integra.
Flor que nasceu como benção do infinito,
Trouxe sementes renovadas, e aromas primaveris,
E abraçou com suas pétalas os sonhos de um olhar,
E ensinou com sua vulnerabilidade a delicadeza.
Pequeno ser, porém além de si, acima do comum,
Flor em gestos suaves em graça em seu leito vegetal,
Cores do horizonte, tons do arco íris, tons de mulher.
Ninfa de eterna juventude verte o milagre do amor.
E então quem desconhecia os sentimentos aprende.
Quem temia as emoções já se deixa levar,
E então o coração petrificado ganha vida,
Para bater num ritmo musical e reconhecer a paixão.
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
30/09/2023
Nasci de mãos vazias,
E dia ao morrer as terei vazias,
Pois que tudo que consegui ter
Haverá de ficar
E creio eu,
Que levarei comigo apenas o meu ser
O patrimônio de minha consciência.
E nisto parece residir
Toda a miséria e abundância de sermos.
Pois que entre vida e morte,
Não sei se é possível fazer um balanço.
Pois que vivo não saberei da morte,
Pois que morto desconheço o que serei.
E isto não tem nada da mórbido,
Apenas tento entender um pouco,
Ignorar um algo menos,
Como se isto tivesse algum significado.
Pois que significar parece ser o nosso propósito,
Se que que efetivamente temos um.
Pois que em meio aos encontros e desencontros,
Vezes parece mais simples duvidar,
Pois que se encher de uma espécie de nada,
Ainda que se aconchegue a certo vazio,
Parece mais cômodo do que se fazer cheio de tanto,
Pois o ser parece perturbar a paz do não ser.
E não se trata de crença, fé, teologia ou religião,
Mas apenas um inquirir meramente humano,
Esta perturbação que a vida insiste é constatar.
Vejo tanto, sinto tanto, penso tanto...
E cada vez menos quero, menos anseio,
Pois que parece que a vida ser isto
Uma necessidade de querer intensa,
Para depois aprender a renunciar,
Desapegar de tudo aquilo pelo que se viveu.
E eis que estoico, não tenho tempo para rebelar-me,
Pois aceitar parece ser um ato da maior coragem.
Eis que mergulhado num Todo,
Sou átomo de consciência peregrina,
Estou por aqui, e, no entanto,
Algo em mim me faz sentir-me tão distante.
Não reconheço minha própria face
Me assombro com fagulhas de mim
Fragmentos que se unidos
Talvez não tenham sentido algum.
E então me pergunto:
Por que haveriam de ter?
E querendo ser algo
Me vejo livrando-me de mim
Pois que me perdendo
Esqueço caminhos e a mapas
E nada sendo
Tenho a plena liberdade de ser.
23/09/2023
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Gilberto Brandão Marcon
23/09/2023
Ao me conhecer,
Suponho que não aprecio a derrota,
Vejo que ante sua perspectiva,
Lutarei muito para não ser derrotado,
Pois que não me basta a conformação,
Eu preciso sentir que fiz de tudo para não cair,
Para só assim conseguir atingir a resignação.
Mas então me cabe responder a algo realístico:
O que fazer quando perder for o destino já traçado?
É preciso então encontrar dignidade na derrota.
O ponto de partida,
Entendo que seja
Que a vitória não vale a qualquer custo.
Pois conforme o meio pelo qual se é vencedor,
Ser derrotado é acaba até por ser uma honra.
Ser justo, é ser ético, e ser ético é ser justo...
E quanto esforço temos que fazer para sermos justos.
Quantas ‘vitórias’ não temos que renunciar
Para que sejamos efetivamente justos.
E ao que caminha apenas pelo pragmatismo
Quanta tolice alguns podem enxergar nestas letras,
A estes imagino-os com um riso malicioso a me olhar,
Mal sabendo eles que os percebo,
E que por insignificante que eu possa ser,
Estes têm todo o desprezo de minha alma.
O que ainda que seja muito pouco,
Deve ter mais valor
Dos que prezam tanto em suas almas vazias.
Eis que é estranho,
Pois que para sentir o amor em sua totalidade,
Tenho que visitar uma certa indignação,
Que as vezes me parece ser coisa do ódio,
Talvez de raiva, e então acabo por entender,
Que se trata do significado da ira,
Pois não se baseia no calor do revide,
Mas na fria constatação da razão exausta.
Não me cabe perder tempo para mendigar justiça divina,
Parece ser mais adequado pleitear misericórdia.
E sentir uma certa gratidão
Por não ser tão miserável
Quanto aos astutos hipócritas
A escrever com as tintas do engano as suas vidas.
Reles seres, se pudessem
Ter noção de suas obscuras almas,
Teriam vergonha de si,
Não teriam como se encararem face a face,
Sem injuriarem-se pelo estapear da verdade sobre si,
A lhes desvendarem a iniquidade presente em seu existir,
E isto estranhamente talvez não fosse castigo,
Mas o momento mágico de se encontrarem consigo,
Algo entre o cômico, o dramático e talvez o trágico.
Em um desnudar, em que não existe vestes para encobrir,
Suas misérias de ser, não existem gestos para se ocultarem,
E não se fará necessário nenhum juiz para condenar,
Pois que ante a tal estado
Haverão de sentir a vergonha de si
E descobrirão que o tribunal a proferir sua sentença,
Onde ecoará sua condenação,
Se dará na solidão de cada um de si,
No despertar de cada consciência
Que insistiu em não ouvir,
E então saberão o preço do perdão,
Entenderão que só farão jus a misericórdia,
Se entenderem o caminho do mérito.
E neste momento temerão a eternidade,
Talvez riam ante à exaustão das lágrimas,
E talvez passem a entender
Sobre derrotas e vitórias,
E saberão que por tanto desconhecer,
Por tanto ignorar,
Sentirão como que os sedentos,
O quanto é caro uma gota de luz.
Para só assim entenderem
A longa jornada que o maldito terá pela frente
Para atingir um dia o mérito de ser bendito.
Gilberto Brandão Marcon
10/09/2023]]>
Gilberto Brandão Marcon
16/09/2023
Meu Amor, que saiba tu,
Que se um dia que eu te perder,
Estarei perdido de mim.
Pois que em ti que me encontro,
Em teu ser ancoro o meu coração violento,
E ganho a paz que não tenho.
Se chegas duvidares de mim?
De que sejam estas palavras o meu sentir?
Observa a devoção de meu agir,
E saberá que amo com atos
E não apenas com palavras soltas.
Entendas que em minha franqueza
Não há lugar superficiais cortesias,
Em que pese tua delicadeza as mereça,
Mas sou intensidade em meu silêncio,
Sou solidão em mim que visita o teu ser
E nele encontro pouso para minhas dores.
Vivo a espreitar o sorriso de teus lábios,
A buscar um olhar fugitivo de seu sonhar infante,
Minha alma senil se embebeda
Em tua alma de criança,
Em tua eterna jovialidade.
Eis que eu exausto de eternidade
Bebo em ti a doçura da efemeridade.
Saibas tu, que este perdido no deserto,
Sempre terá em ti o oásis que sempre buscou.
E não tenha ilusões que somos tanto,
Pois que somos tão pouco,
Porém, este pouco é tudo que necessitamos.
Eis que nem sempre estarei contigo,
Eis que nem sempre estarás comigo,
Porém, sempre seremos partes um do outro.
E eu que tenho medo de perder-te
Tenho coragem para nada ser
E lutar por um propósito.
Nada quero, pois que querer me faz exaurir.
Mas é exausto que tenho paz,
É no definhar de cada suspiro,
Que descubro as migalhas de paz,
E humildemente as aceito,
Pois que são pedaços de ti.
Ama-me, por querer amar-me
E eu a amarei por assim querer.
02/09/2023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
09/09/2023
De repente, já passou,
Nem deu tempo de ver,
Só deu tempo de sentir,
E o sentimento insiste em ser
Aquilo já não se faz presente.
Estranha é a dinâmica da vida,
É como que por um instante
Parássemos e por nós
Passassem os vários rostos
Daqueles que conhecemos
Em suas várias idades,
Num envelhecer contínuo
Num ir tão lépido,
Que em dado instante
A saudade parece focar o passado,
Mas já se associa
A um futuro que está por vir.
Num lugar em que não existe tempo,
Em que todos os momentos
Parecem se encontrarem
Num minúsculo instante,
Que tão insignificante,
É quase nada,
E por isto parece ser eterno
Pois que não dá tempo ao tempo.
Não se deixa escravizar pelas medidas
Escapa fugaz aos relógios
Que nem adiantam e nem atrasam,
Pois que em não havendo tempo,
Parece que não há começo e fim,
E assim se constrói um possível ‘para sempre’,
Em toda nossa utópica vontade
De esquecer as dolorosas separações,
E converter tudo em eternos encontros,
De modo que nem feliz, nem triste,
Apenas pacificado com o próprio coração.
Em um profundo respirar
Para que de instante para o outro
Cair em si, ver toda a realidade,
Deixar o mundo da imaginação
Para que tomado de surpresa
Se dessecante por conta da razão
Que busca explicar o que era místico.
E eis que então
Se descobre que talvez
A maior das loucuras
Seja a própria lucidez,
Pois ao saber de si,
Ao identificar o outro,
O que antes era todo,
Se fragmenta em infindáveis partes.
Mas eis que ao perceber
Que a realidade bate à porta,
Pede ao tempo para que ele descanse,
Para deixe de passar,
Para que num único momento,
Seja este todo,
Este encontro.
Esta paz.
05/08/2023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
19/08/2023
Hoje, não quero me limitar ao meu cotidiano,
Eis que o vejo restrito ao momento de meu nascimento,
E ao findar dos meus dias,
O que numericamente me faz mais próximo do finalizar.
E não me engano na palavra, não uso o termo ‘fim’, mas finalizar,
Tal como não usarei o vocábulo ‘começo’, mas começar.
Portanto, umas tantas ações e seus movimentos contínuos.
Eis que contemplo o que temos aversão, a suposta morte,
E por que colocar no condicional?
Para que não seja sinônimo de fim.
E nisto, não quero transformar em definição ou conceito,
Já não me interesso muito no que ela venha ser,
Afinal haverá de ser, percebo que dia acreditei ser ela castigo,
Mas qual estranho é esta punição que nos iguala em sentença.
Eis que então com o sorriso maroto,
Com um olhar de soslaio a espreito,
Com alguma infantil curiosidade de como será sua ‘vivência’,
E longe de querer ser inoportuno ou mórbido,
Apenas vejo meu rosto no espelho,
Tal como vejo na face da minha geração o tempo chegar.
Uns tantos já idos, oh saudade!
Não estão, mas os que frutificaram em nossa memória,
Parecem estarem tão próximos
Como que desprezando sua sentença final,
De tão vivos que parecem estar.
Enquanto outros, o esquecimento parece nos abençoar.
Ser humano, é um incômodo de ser,
Pois não se trata de cultura ou razão,
Mas de consciência e livre arbítrio,
Uma potência de vontade nos faz existir,
Vivo assombrado por meu próprio espírito,
E nisto julgo estar o ‘conhece-te a ti mesmo’,
E assim mesclo relativas certezas e a fé que vai além de mim,
Tentando desvendar o caminho
Em que justiça e amor se unam.
Não sei se uma possibilidade, ou transloucada utopia.
Mas em sendo livre para sonhar,
Sonho o que quero, imagino o que a intuição me traz,
Vago como que perdido de meu corpo biológico,
Mas é assim que me encontro,
E o ‘nada sei’ parece me confortar,
Olho para o céu, tal como filho pródigo,
Não anseio, não julgo me caber mérito,
Pois que ainda que houvesse seria pela graça.
E então ao dizer tão pouco nestas libertas linhas,
Talvez nada diga para alguns,
Diga algo para outros tantos,
No anseio de dizer algo para o silêncio de mim.
Algo que desconheço, mas que de algum modo,
Parte de mim parece saber,
Ainda que seja muito pouco em significado,
Ainda que se fique a brincar em um pensar dialético,
Entre a ilusão de viver e a ilusão de falecer,
Sobrepondo sobre ambas a possibilidade de uma consciência,
Que amorosamente se aconchegada
Sente um abraço entre criatura e Criador.
02/07/2023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
29/07/2023
Eis que vezes me aquieto,
E solitário encontro com partes de mim,
Que vezes pareço desconhecer.
Mas que me conduz a busca de entender,
E assim eu me faço alvo de minha atenção,
E então percebo que não existem apenas imagens,
Que se reportam as lembranças,
Mas guardo em mim,
O som das vozes.
E ao perceber isto,
Minhas lembranças parecem mais reais,
Não apenas vejo, mas também escuto,
E no limite em havendo um perfume que marcou,
Sei que este traz reminiscências que pensava perdidas.
Mas no momento, me atenho as vozes,
Eis que os já idos, estão agora mais presentes,
Brinco comigo mesmo,
E busco me lembrar de cada voz,
E isto feito vem em seguida a imagem.
Nunca havia percebido o quanto o som
Pode ser tão marcante,
E com isto coisas simples, pequenas frases,
Prosas agradáveis
A forma pela qual me chamavam
Pelo nome ou apelido,
E os sujeitos idos se fazem presentes.
Eis que me vejo entre os dois lados,
Separados por uma espécie de portal,
Me divirto ao passar de lado para outro,
Indo e retornando,
Voltando ao ninho de meu corpo,
E sentido pensamentos e sentires alados,
Que parecem me trazerem chaves de portas
Que abro e fecho, no limite de mim,
Sinto uma saudade.
Uma saudade esquisita,
Pois que não se ajusta apenas ao ocorrido,
Mas de um futuro que poderia ter sido,
Ou coisa que o possa parecer,
Pois que não encontro palavras
Para descrever este sentir surreal.
Justamente eu, adepto da razão,
Amigo da dúvida,
Um estranho cético cheio de fé.
Vejo através de mim,
Sinto muito além dos meus sentidos.
Navego perdido, quero encontrar,
Mas como é agradável a sensação de fuga.
Poço de minhas pequenas contradições,
Consigo rir de mim,
E ante minha seriedade de temperamento,
Sinto-me desde sempre um velho que traz um menino,
E tendo sido um menino que nunca deixou de ser velho.
Olho para o meu próprio rosto,
Olho para face dos que dividem comigo a jornada da vida,
Eis que na solidão de cada um,
Creio que em parte vivemos momentos em comum.
Eis que não se trata apenas de ser individuo,
Mas ser membro, parte integrante de uma geração.
De modo que todo relativo,
Em dado momento pode se pensar absoluto,
Mas eis que sempre haverá apenas uma parte.
Pois que o Todo, apenas pressinto,
E se Ele me perguntasse,
Se almejo ser rei ou filho,
Eu que me tenho como servo,
Ficaria grato em ser filho.
Eis que o silêncio retorna,
E agora o suposto vazio está preenchido.
Escuto o som do coração batendo no peito,
E lá ao longe, ouço uma música
Que me convida para a distância
E é assim que me sinto tão próximo,
Neste perder-se onde me encontro.
20/052023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
26/05/2023
O Outono do Amor
Tenho saudade do que eu era,
Tenho saudade do que era você,
E o mais estranho
que não sabíamos que éramos tanto!
Pois que só ao ver o passado
É que podemos saber o que fomos.
E ter saudade não é excluir o hoje,
Mas querer que ontem ainda existisse,
Que tivéssemos o nosso ‘para sempre’.
Como que crianças que creem em contos infantes,
E seus finais felizes, sem perguntar o que vem depois.
Como é esquisita esta melancolia de alma
Que nos visita e nos faz viver em tantos tempos distintos.
Como se estivéssemos a dançar embevecidos
Por salões em múltiplos espaços de tempo,
Num eterno enamorar-se,
Que se faz jovem a cada instante.
Em promessas e realizações se cumprem,
Em que o primeiro toque se renova,
Tal como o beijo tem o sabor do primeiro encontro.
E eis que só em mim, quero estar contigo,
E espero que só contigo, queira estar comigo.
Pois que já desprezo o momento em que vale a pena apenas a razão,
O sentir será sempre rebelde ao tempo,
Ele quer ser livre, num ‘para sempre’ sem fim.
Ele guarda a primeira troca de olhar.
Ele escuta dois corações que batem em desatino,
Para depois ganharem a paz em um paraíso encantado.
Um lugar onde só nós dois temos a chave.
Onde somente nós temos acesso aos nossos segredos.
E dentre estes, uma vontade de sermos um todo comum.
Um encontro que pacífica
Ao mesmo instante que encanta,
Pois que as estrelas clamam por teu nome,
A lua lhe dá vestes de luminosa alma,
E eu apenas observo encantado tua feminilidade,
Me inspiro, me silencio, e no meu calar,
Me vejo maior que sou, sem espaço e sem tempo.
Apenas existindo em constar-me presente em Ti.
Gilberto Brandão Marcon
09/04/2023]]>
Gilberto Brandão Marcon
20/05/2023
Vivo integrado ao mundo,
Me alimento de meu sentir gregário.
Mas na solidão de mim existe muito,
E não sei o quanto é este ‘muito’.
Apenas percebo que parece vezes transbordar,
Eis talvez a razão destas letras errantes.
Nesta minha inquietude interna
Acobertada por minha expressão de autocontrole.
Amo tempestades, raios e trovões,
Esta loucura antes me atrai do que amedronta,
Mas tenho a razão para saber
Que o natural seria humanamente temer,
Mas tem algo de caos que rege minha alma,
Que contraditoriamente
Se encanta com a ordem e a harmonia.
De minha finitude contemplo a suposta eternidade.
E esta sim me parece causar certo incômodo,
Pois eis que em sendo serei por muito tempo.
E há em mim uma consciência que parece senil,
Que se choca com uma faceta infante
Que continua a querer descobrir.
Falo do tempo, falo com o tempo,
Ah, velho Cronos,
Eis o mito a denunciar uma verdade,
Ou seria a verdade apenas o próprio mito?
Vejo o caminhar da tecnologia,
E gosto e desgosto,
Eis que a comodidade é contemplada,
Mas que a humanidade de ser é perdida.
Vejo no rosto dos meus companheiros de jornada
As mutações biológicas que traz o inverno da vida,
Neles encontro consolo
Para encarar minha imagem no espelho.
Hoje tenho capacidade de focar o cotidiano,
Mas sou o meu próprio personagem,
Meu sujeito está além disto,
E nisto não vai desejo de ver vantagem,
Apenas constatação que busca se autodefinir,
Incluir o significado no apertado espaço de um conceito,
Ah, já percebo que todo significado é limitado,
O todo de mim navega em inomináveis sentires,
E o sentir que antecipa a razão é graça infante,
E talvez em existindo uma alma
A minha tenha envelhecido,
Ainda que mantenha viva o infante que foi,
E que ainda insiste em viver,
Assim se encantando com o Todo,
Enquanto sua faceta senil,
Tal como um velho leão,
Busca abrigo para receber seu próprio fim.
Mas eis que o fim parece não ser o final,
Eis que pó e fogo parecem se conjugar continuamente,
E eis minha paixão, meu mito predileto,
A ardente fênix que alada
Voa pela janela entre vida e morte.
Não sei tudo de mim,
Quanto menos ainda dos outros.
E como que de soslaio vejo um alto pico sem base
Só existe nuvens e seu cume,
E ali me faço presente, vejo tudo,
Meu sentir parece entender,
Mas minha razão não compreende.
Eis que divago não por erudição,
Mas por ser necessário este movimento,
Que ora prezo tanto, para depois,
Almejar uma profunda paz niilista
Que parece surgir como oásis,
Desmentida por espécie de promessa oculta,
Um pacto que parece ser o meu propósito
Mas que conscientemente desconheço,
Mas que constato estar em mim.
Então me guardo em mim,
Me ponho a ouvir canções,
Desconheço as métricas,
Mas eu consigo sentir a notas
E elas tem sons e cores.
E eu assim vivo lúcido
Em meio a minha loucura de ser.
22/04/2023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
21/04/2023
Envelhecer não é ato solitário,
O tempo se faz presente em nós
A partir do olhar que temos para os outros,
E do olhar dos outros para conosco.
Não basta a imagem do espelho a nos acusar os anos,
Não se faz suficiente algumas fotografias ou imagens,
Por estarmos conosco por vezes não nos vemos
Por ser o envelhecer um processo,
Esta vai ocorrendo sem aviso prévio,
Vai acontecendo, enquanto brincamos de viver.
E quanto se vê, o tempo já se foi.
E eis aí uma questão, nos preparamos para a vida,
E não nos preparamos para morte.
E não se trata de ser mórbido, mas apenas sensato,
Entender que a vida é um ciclo, com etapas,
Um fragmento de tempo e espaço,
Com começo, meio e fim.
Então há que se almejar uma morte feliz.
E o que viria a ser isto?
Recorro a razão, e penso em um propósito,
Qual seria o mais sublime dos propósitos?
A nossa história de vida.
E então deixo a razão para buscar meu sentir,
E pergunto a mim o que gostaria de obter em seu concluir.
E me vem a perspectiva
De concluir meus dias com dignidade,
De sentir em meu coração
Que realizei aquilo
Que dia tive por rascunho de meu roteiro de vida.
Não morremos solitários,
A nossa história vai morrendo aos poucos,
Morremos em companhia uns dos outros.
São afetos que não morrem,
São pessoas queridas que nos antecedem,
Que levam consigo parte de nós.
Que deixam de habitar o presente,
De estar junto de nós no cotidiano,
Para fazerem morada em nossa memória.
São ausências que se fazem contínuas presenças.
Vejo no rosto dos meus contemporâneos o tempo passar,
Vejo novas gerações chegarem,
Percebo em muitos deles a ilusão do ‘para sempre’.
Como é boa nossa ilusão do ‘para sempre’.
Mas que não seja torturante o ‘tudo acaba’,
Pois que parece existir uma promessa de amanhã.
No declinar biológico de meu corpo,
Sinto que minha alma vê cada vez com mais clareza.
Se durante muito tempo busquei respostas,
Hoje já sei que minha ignorância
Será sempre superior a meu saber.
Eu que já briguei com as dúvidas,
Hoje as tenho por amigas,
Divido xícaras de cafés com elas,
Companheiras de minha solidão de ser.
O que não se engane, não se trata de ser solitário,
Mas de mim, comigo mesmo.
Esta solidão que cada um de nós somos abriga em si,
Mas que por uma perspectiva gregária compartilhamos,
E eis que percebo que a geração que antecedeu a minha
Em boa parte, já se foi, e a minha própria começa a ir.
Quão estranho é isto tudo, mas não me perco da fé,
Mas não me apego ao ritual e a crença.
Leio e ouço atento as palavras do ressuscitado,
Como ainda estou distante do seu entendimento!
Mas eis que o farol da Páscoa que libertou um povo da escravidão,
Brilha novamente na libertação da alma em relação ao corpo.
É tudo que parece resumir o meu entendimento.
Não me cabe agradar ouvidos ou olhos alheios,
O meu pacto é comigo, meu anseio de ser justo,
Para que meu coração seja leve ante ao Grande Juiz.
E que não se tente buscar além de alegorias simbólicas.
A minha fé é que faz minha razão romper o raciocínio
Penso como partícula de consciência em meio ao universo.
Não entendo, mas sinto a vontade de um encontro,
Tal como o filho pródigo que retorna a casa paterna,
Tal como o pó, que se ergueu da terra pelo fogo da alma,
E retornará ao pó, quando o fogo se dissipar de modo alado no ar,
E sentir que talvez a frente esteja o oásis de puro líquido.
E nele mergulhe num batismo em que as dores
Se façam as lições necessárias para atingir a libertação
Pela continua educação da própria consciência,
Por meio do pensar, sentir e agir.
Que com isto uma suave alegria
Me invada o coração exausto de tanto sentir.
Nascer para vida, nascer para a morte,
Que numa dinâmica que tudo transforma,
Se renasça de onde habita a morte
Para que vivamos a almejada páscoa da alma.
08/04/2023
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
08/04/2023
Brisas de um suposto amanhã.
Eu cá estou, a ver o meu tempo se esvair,
Eis que tratei o tempo com indiferença
E ele me retribui com seu descaso.
Assim, é que envelheço, ainda vivo em mim.
Eis que quem viveu por metas e propósitos,
De repente se encontra frente
Ao desafio de elaborar o próprio fim.
Como se isto fosse possível!
Mas como não se deixar levar pela ilusão de controle,
Como não saber que a esperança tem limite,
E que só não terá limite, se houver um além.
Não me faltam perspectivas, não me faltam hipóteses,
Minha razão sempre conviveu com a fé,
A minha fé nunca foi crença,
Hoje percebo que é ela que faz minha razão ir além,
Não se trata de se justificar para este ou aquele,
Mas para comigo, deve ser a tal consciência.
Eis que tenho minha ‘solidão de mim’ preservada
Em que pese meu apreço e gosto pelo gregário.
Não escrevo para o outro,
Embora minhas letras parecem querer dialogar,
Transformar minha autorreflexão em algo compartilhado.
E nisto encontro uma certa graça em viver,
Eis que a vida me permite pensar de forma razoável sobre o seu fim.
E não sei sê, isto é, dádiva ou maldição,
Mas não consigo deixar de avaliar,
E sendo possuidor de coisas, sei que não mais as terei,
Sei que ao fim, em havendo algo,
É o que trago dentro de mim.
E como descrever isto?
Como encontrar um significado temporal?
E então, elevo um brinde de água pura aos céus,
E de modo lúdico, deixo as palavras fruírem,
Busco um sentir para poder significar
E tudo que encontro
É uma espécie da saudade do futuro,
Que só sinto,
Mas não consigo compreender
Na lúcida loucura de mim.
Gilberto Brandão Marcon
18/03/2023]]>
Gilberto Brandão Marcon
18/03/2023
Fulgor, fogo impávido, cálida alma,
Sopro, palavras, batidas de corações.
Lembranças, memórias, fotografias,
Partes de um passar, que parece não ir.
Saudades, saudade de que?
Saudade de si, saudade que será,
Pois o tempo é lépido, é atropelo,
O cérebro quer entender,
Mas o coração já há muito sentiu.
Gilberto Brandão Marcon
12/06/2014
(Fragmento Texto: Enamorados)]]>
Gilberto Brandão Marcon
11/03/2023
Fonte de inspiração, força que faz pulsar mais forte o coração,
Criando as mais doces fantasias, esculpindo atraentes ilusões,
Intensificando as esperanças dos sonhos idealizados.
É mulher real, é doçura silvestre, é sensualidade felina.
É etérea quando o vento balança os seus cabelos.
É a riqueza dos mistérios da face, é consolo de delicadas mãos.
É tentação em seus atributos, em seus encantados pudores.
É fêmea nas linhas curvas de seus seios, pernas e quadris.
É plenitude da realização da virilidade masculina.
É sedução que vai além da beleza exata de seu corpo.
Feminilidade também é de alma, é um algo que está no espírito.
O ser mulher não é apenas concreto, tem seu lado abstrato.
A musa vai além do corpo, é também energia emanada,
É o ardente vermelho da paixão, é o suave rosa do amor,
É por ser o que é. Criação tão especial do Criador.
Companheira da lua e das estrelas.
Dia haverá em que será brilho solitário num céu masculino.
E o rosto delicado repousará sobre o peito largo.
Porto seguro, onde ouvirá um coração bater acelerado,
Acordando o homem, despertando-o para o mundo,
Seduzindo a força pelos sensuais encantos da beleza
Gilberto Brandão Marcon
10/10/1998
(Fragmento Texto: Sensualidade e Sedução)]]>
Gilberto Brandão Marcon
10/02/2023
Chama,
Inflama ardente fogo.
Reclama vida.
Pulsa agitado o coração.
Insensatos sentimentos.
Crepita chama.
Nos seus tons vermelhos.
Esconderijo do ego.
Alcova de amor proibido.
O desencontro das bocas.
As mãos que não se acham.
Os olhares que fogem.
Ocultos em esquinas.
Fingidos em indiferença.
Torturados em pecados.
Flamejantes em dores.
Com ausências indesejadas.
No fluir dos hálitos.
Na lembrança dos odores.
A inquietação no silêncio.
O prazer infeliz.
As palavras ocultas.
As sílabas não ditas.
A chama do fogo.
O ardente fogo,
Que tudo queima.
Que faz cinzas,
Que jogadas ao vento.
Vão-se e vão.
Perdidas que estão.
Gilberto Brandão Marcon
17/07/2001]]>
Gilberto Brandão Marcon
02/02/2023
A boca silenciosa a transpirar suaves palavras,
Que se desmontam em sílabas,
Que se desmembram em letras,
Que renascem em frase, em poema,
Em amor que antecede a paixão,
Que descrê do corpo,
Para vivenciar a inquietação da alma,
E viverá em mim, e viverá em ti,
Pois que vive em quem sonha,
Musa do encanto solitário de cada um,
Musa do silêncio encantado,
E por isto a prece que é apenas muda,
Pois nada diz, por tudo já conter.
Flor da madrugada, botão da manhã,
Semente do entardecer,
Que esvaneceu na noite,
Sublimada em perfume,
Que invade e depois pede licença,
E se aconchega,
Para adormecer no coração.
Gilberto Brandão Marcon
30/05/2005
(Fragmento Texto: Os encantos das almas femininas)]]>
Gilberto Brandão Marcon
28/01/2023
Estranho é este navegar por espaços atemporais.
Neles reconheço os escassos fragmentos de alegria,
Temperando a abundância sórdida dos grãos de tristeza.
Eis que o espírito por mais liberto
Que seja se curva a sua humanidade.
Se faz refém de seu casulo biológico corporal,
Tal como da rede das interações de seu cenário histórico.
E eis que o liberto sabe que a liberdade não é absoluta,
Mas em sendo escravo do homem
Não consegue mensurar qual o seu grau de relatividade.
Eis que ao ver demais,
Sente saudade da névoa das ilusões,
Sente falta da tolice das mais crentes esperanças,
Sente a ausência da potência de vontade do livre arbítrio,
Esta parece totalmente soterrada pela força do destino.
Teriam os mitos maior sabedoria de todo esforço da razão?
Eis que é o saber:
É uma bebida que no primeiro trago parece doce,
Mas que ao se saboreada traz todo o amargo do sabor.
Como então tomar uma dose a mais,
Quando se aprendeu o mal-estar que ela produz?
Rosas e espinhos,
E são tantos os acúleos em torno dos botões.
Ao longe se vê uma espada que se une a velho cajado.
Símbolos, a força não pode ser pueril,
Eis que a espada deve estar sobe comando do cajado,
Mas qual seria a dose de força a ser empregada,
Não basta saber a possibilidade de uma direção
Não basta entender que existe um limite,
Ora, então o que basta afinal?
Não se sabe, não se basta,
Tudo é anseio contínuo,
Tudo é um por vir, um vir a ser.
E ainda que sendo,
Não haverá certeza,
Pois quem pode julgar
a ponto de concluir pelo efetivamente certo?
Não existem respostas
E o pior, é que quanto mais surgem,
Mas parecem se multiplicarem as perguntas.
Eis que talvez na dúvida esteja a essência da resposta.
E neste caminhar contínuo do contraditório,
Quem sabe um dia encontre o caminho
De uma utópica promessa que um dia encantou,
Mas eis que a fé esvanece exausta de buscar,
Prefere apenas crer,
Mesmo que não beba da água do oásis perdido.
Gilberto Brandão Marcon
09/12/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
14/01/2023
Espaços atemporais,
Por onde vago sem companhia
E a tudo me conecto.
Eis que na imaginação
Criei um portal sem tempo.
O lugar sem espaço,
Em que a razão tem diálogos com a emoção,
E os sentimentos se transportam
Para as letras em busca de significados.
Tempo, tempo, tempo....
Eis meu companheiro e algoz,
Meu confessor e meu desafeto,
Minha paixão e meu ódio.
Pois que poeta musical,
Já disse: ‘eu prefiro ser está metamorfose ambulante’,
E eis que concordo, a graça está na mutação
Desde que percebida,
Desde que transforme o próprio sujeito
Em objeto de observação,
Eis talvez, a fórmula para o milagre do autoconhecimento.
Temos nosso tempo, nosso espaço,
Mas alma não quer isto,
A alma não sabe o que quer,
Ela só existe, busca pouso no berço de onde partiu,
Tem asas que surgem do nada,
Para tal qual desaparecerem.
Na quebra de tal ilusão,
Esta consciência intangível
Sente-se tão próxima do homem,
Quando este se faz distante dela.
Eis que é da contradição que surge o movimento,
E este encanta tanto,
Quando convida o momento de paz,
A meditação absoluta,
Onde no silêncio,
Que aparentemente nada diz,
Tudo se ouve!
05/09/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
31/12/2022
Velhas fotografias,
Relíquias perdidas na memória,
Lá estamos nós
E, no entanto,
Já não somos nós.
Nós, se reduziu em número,
O plural é cada vez menos intenso.
Se houve tempo que acrescia,
Hoje, nós, é uma redução continua,
Uma subtração que costuma doer,
O saldo de ‘nós’ de reduz.
Velhas fotografias,
Tantos significados de um mundo já ido,
E ao conjugarmos o verbo,
Se faz cada vez mais no passado,
Pois o pretérito passa prevalecer sobre o futuro.
Estranho é este definhar ponteado de algumas alegrias,
Mas que insuportável seria se tudo fosse tristeza.
O realismo e a finitude
Parecem sempre brigarem entre si.
Numa luta entre a ilusão do ‘para sempre’,
E descoberta de que ele também ‘acaba’.
Ah, por que o fim tem que ter tanto significado?
Se ao finalizarmos uma sentença basta um ponto final?
Bem isto, umas tantas exclamações,
Um amontoado de interrogações,
E ao invés de reticências,
Um lúcido e objetivo, ponto final.
Como sermos objetivos ao sermos sujeitos?
Ser o sujeito, eis a questão!
Cada sujeito parece ser um universo a parte,
Universos em expansão,
Sonhando com a utopia da harmonia,
Mas sendo em verdade intenso caos.
E qual seria o poder efetivo de cada vontade?
Até onde livre arbítrio, até onde destino.
Seria um livro a ser escrito,
Ou um roteiro já pronto.
Ditariam os astros celestes
Em seus ângulos sentenças matemáticas,
Com ilusão de finito a se pensar infinito?
Ou seria ao contrário,
A ilusão de eterno a se colocar sobre o efêmero.
De fato, vivemos caos,
De fato, vivemos o limitado.
Eis que musicais harmonias são a exceção
E não a regra.
Eis que o ilimitado é apenas reflexo de nossa ignorância,
E bendito seja o nosso ignorar.
Pois do que sabemos já basta para nos perturbar.
A mente divaga aceleradamente velhos livros,
Letras se misturam com imagens fotográficas,
Palavras tomam cores das mais sentidas emoções,
E ‘nós’, haverá de cada vez mais ficar mais só,
Um dia ego querendo tudo,
Que no crepúsculo da vida seja um eu a conjugar,
Não apenas pela ação do corpo que declina,
Mas pela agitação da mente que transborda.
E então só, vejo a profundidade do céu noturno,
Lembro do poeta, e ouço estrelas,
Rio-me de quem ri de mim,
Eles pensam que me julgam,
Infelizes,
Se soubessem como
Que humildemente os tenho em indiferença.
De fato, não me entenderiam,
Pois que não se trata de orgulho,
Mas apenas um suposto saber
De o quão o pouco eu sou,
Enquanto estes que se julgam ser tanto,
Desconhecem o pouco que são.
10/12/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
16/12/2022
Querer imaginar um bem que não existe,
Porém, quanta esperança há no tolo.
Tal como,
quanta mediocridade há no suposto esperto.
Eis que ao fundo do jogo de cenas,
Quem tem olhos de ver, sempre verá,
E para ver há que ser justo,
Pois que se faz necessário imparcialidade para ver.
Pois somente o honestamente sincero é capaz de julgar,
Pois este não o faz a bem de si,
Mas prove aquilo que eticamente justo.
Então,
Eis que certos diálogos merecem palavras duras,
Não por querer ferir,
Mas porque elas são necessárias.
Eis que se pode ser doce ainda que ríspido,
Pois que o amor tem sua força na sinceridade,
E esta traz por vezes em essência a verdade.
E o que é verdadeiro
Por vezes estapeia o rosto dos cínicos,
Desnuda-os de suas máscaras de dissimulação.
E estes desvestidos de sua hipocrisia,
Caem de joelhos sobre o vazio que são.
Rogam aos espelhos que não reflitam sua imagem,
E querem fugir do tribunal da consciência,
E não há como,
Pois que está é a própria cela do ‘pecador’.
E a pior das culpas são aquelas realmente se tem,
São como que sujeira a grudar na alma dos ímpios.
Não existe como fugir da sentença autoconstruída.
Eis que sendo homem a desprezar o que é alma,
Penará como alma por não ter sabido ser homem.
E de pouco servirá os rituais humanos e seus malabarismos,
Pois que a luz queima os sentimentos indevidos,
E aquece aqueles providos de verdadeiro afeto.
Eis que escrevo por não ter nada a dizer,
E por estranho que pareça
Nisto crio uma razão para dizer,
Não me faço proprietário do dito
Não quero ser o proprietário do dito,
Mas eis que ecoa em ouvidos surdos.
29/11/2022
Gilberto Brandão Marcon ]]>
Gilberto Brandão Marcon
04/12/2022
Velha imagem,
Ponteiros de um relógio,
Ponteiros que são como que lâminas.
Finas lâminas a riscar o coração da alma.
Eis que tudo ante o correr da vida se faz fugaz,
Eis que parece ser fogo feito de brisa e vento,
Pois que não habita a matéria sensível,
Mas um etéreo qualquer,
Um intangível de ser,
Que habita algum lugar perdido,
Que por não ser encontrado,
Não tem endereço.
Assim podendo estar em qualquer lugar.
Quanta sede nossa relatividade tem de absoluto!
E eis que ela parece não ter perspectiva de ser saciada.
Apenas ficamos num contínuo estado protelatório,
Num estado paliativo
Em que o corpo se faz vivo
Até o seu derradeiro momento.
E em não querendo abstrair,
Isto acaba por se fazer compulsório.
Produz um transcendente por indução.
E nós, reféns dos sentidos
Nos confundimos com emoções
E uns tantos outros fragmentos de significados.
Eis que a graça da razão é nos aliviar do caos,
Eis que sua contraindicação é a perda do encanto.
Eis que as metáforas são nevoas das verdades,
Se absolutas ou relativa?
Não sei, como poderia saber?
Eu que sou limite,
Haveria de ter capacidade
De entender o que parece ilimitado?
Mais uma vez, faz todo sentido,
Sentir que apenas protelo o inevitável.
Lembro uns tantos significados para o verbete destino,
Fico a pensar: até onde vai o livre arbítrio?
Até onde existe a predestinação?
E eis que vago em um vazio muito ocupado,
Eis que no silêncio existe presença,
E, portanto, eis a contradição,
Pois que em parte a ausência tem identidade.
Fluem as horas do dia,
Minutos e segundos
Escorrem pelos dedos
Como que fina areia.
E eis que vejo imagem de deserto,
Eis que ao fundo parece haver um oásis,
Ou terminaria ao final num grande mar,
Em um oceano.
Eis que me vejo em grão de areia,
Em gota da água.
Eis toda minha liberdade
E toda a minha prisão.
Mas o momento é de fuga,
Mergulhar numa aurora
Fingindo nascer para o mundo,
Para depois furtivamente
Cobrir-me com o crepúsculo de uma tarde,
E encontrar pouso no leito de minha alma.
26/11/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
26/11/2022
Minha alma atemporal
Zomba de mim,
Ri com ironia
Das minhas migalhas de cotidiano.
Vê o distante,
Para depois ocultar.
Me envia mensagens,
Garrafas de náufrago
E eis que o naufrago sou eu.
Não é as águas salgadas do mar,
Mas um oceano de retalhos.
Relíquias de memórias,
Que de tão ressignificadas,
Já não sei se verdadeiras,
Ou meros mitos pessoais de mim.
Não me lamento de nada,
Não há tempo para isto,
Aliás, a sensação é que nunca há tempo.
Pois é a escassez que faz surgir a identidade.
Qual face é a minha
Dentre as tantas imagens
Que os espelhos refletiram?
Deleito com um nada imaginário,
E no vazio pareço encontrar o todo,
Tal como a insignificância
Parece nutrir toda a grandeza da vida.
Nada eu explico, pois não quero explicar,
Não quero definir, pois me diverte o indefinido.
Melhor do que a criação,
É o momento da potência criativa.
Brinco entre brisas e vendavais,
Entre chuvas finas e tempestades.
E penso que o fogo da fênix que me assombra
É antes frio gélido que queima
Do que calor que aquece.
E eis que neste encontro comigo,
Me perco num fluir sem fim
Em fuga me liberto de metas e objetivos
Deixo de me preocupar se existe um propósito.
Existo e ponto, até que não mais esteja.
E rio de quem me pensa perdido
Pois tenho a convicção de assombrar.
Sombras feitas de velhas luzes,
Lampião de chama bruxuleante,
A mesclar-se em luz de raio laser
Numa explosão de tempo
Em que partes de passado
Se encontram no futuro
E na loucura de ser
Faço pousada na lucidez
Em consciência
De suposto presente
Onde habito momentaneamente.
17/11/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
19/11/2022
A vida é um negócio estranho,
Pois passamos o tempo todo
Tentando aprender a viver,
Mas morremos a cada dia
E não aprendemos a morrer.
Em que pese esta ser o momento derradeiro.
Pois que no início, o nascer, há que sorrir,
Pois que pelo princípio do prazer,
Buscamos pela felicidade
E passamos a vida a evitar a tristeza
E ela por fim acaba triste.
Não cabe aqui qualquer sentir deprimente,
Mas mero constatar de realidade sem véus,
E bem se sabe,
Que tanto se faz necessária
A esperança para encantar,
Quanto à razão por nós construída,
Estes seres com livre arbítrio
Parece tudo desencantar.
Pois embora o saber tenha o lúdico da aventura,
Tenha algo de pulsante juventude,
Em sua maturidade tende a ser sabedoria,
E esta demanda que não nos apeguemos.
Pois que todos, por destino, seremos despossuídos.
Eis que não pretendo ser fúnebre,
Pois que pouca ou nenhuma graça vejo em velórios,
Mas hei de fazer-me justo ante a memória do ido,
Que dia destes serei eu próprio.
E então, sabe-se lá,
O que minha ‘memória’ achara disto.
E nisto vejo algum humor,
Talvez uma sórdida ironia,
Um trago indecente num bebericar de sarcasmo.
Para depois contemplar melancólico ao Todo.
Pois que na melancolia
Está o mesclar da tristeza com a alegria.
E nós, creio que somos espécie
De ‘solução química’ destes dois sentires.
Assim, nem o muito que excede,
Nem o menos que se faz escasso.
Mas a tentativa de um utópico equilíbrio,
Que nasce predestinado a ser irrealizável.
Assim, um brinde a vida,
Pois que a morte brinda por si só,
E eis que dela fugimos em individualidade,
Para pôr fim, nela nos igualarmos
Querendo ou não,
Num suposto eterno protelar,
Pois que é apenas suposto,
À medida que serenamente
Se acaba por reconhecer como fato consumado.
09/11/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
11/11/2022
Que nos visita em torno de futuro
Que não existiu.
Como que premunição nos rouba o presente.
Nos castiga com as dores da angústia.
E nós,
Meros viventes sem saber a razão de ser.
Cá ficamos a contemplar o nada,
Como se nele houvesse algo para se encontrar.
Quão bom seria,
Que apenas fosse nada.
Pois esta sina de ser exaure a mente,
Entre a eterna graça dos sentires,
E lápide fria da razão que desencanta.
Se faz necessário amadurecermos,
Mas quantos protestos da nossa criança interna.
Eis que não há paz nesta rebelião silenciosa.
Pois que o que se rebela,
Cala e consente a um só tempo.
E o tempo vive como
Que fugitivo dos relógios humanos,
Zomba das horas, ironiza o presente,
Dá as costas ao passado,
Arde em sarcasmos ante aos sonhos infantis.
Tal como um orador em um púlpito,
Declama sofismas que dilaceram as verdades.
Ah, as pudicas verdades,
Perdidas entre suas vestes de absolutas ou relativas.
Não sabendo de si,
E tudo querendo ser em significado.
Um roteiro perdido dentre tantos outros,
Num unir de fragmentos surreais
Que se fingem de incontestáveis.
Como seria cômodo acreditar,
Mas eis que em tudo que se crê
Se converte em automática alienação.
Não há como não se alienar a algo.
Não existe a liberdade integral,
Seria tão infantil, quanto tolo, crer nisto.
Em existindo, seremos prisioneiros de si.
Amarrados por nossos sentires,
Algemados por nossos pensares,
Aprisionados em nossas vãs vontades.
E todo dizer haverá de trazer sempre o não dito,
Pois que o alívio parece estar no inexistente
Pois que em não sendo é o puro em sua integralidade.
É intocado, é ideal e por isto não existe.
Então que se queira a perfeição,
Eis que esta é a vontade da imperfeição,
E tudo isto faz com que o tempo se perca,
Não se encontre,
Não queira mais ser momento,
Daí talvez a saudade,
De um futuro que nunca existiu.
Gilberto Brandão Marcon
02/11/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
05/11/2022
A realidade e a ilusão.
A prosa que se faz verso.
Uma trilha na floresta,
Em meio a mata
Os “Robin Woods” de cada dia.
Ao fundo de tudo,
Uma grande construção,
Um velho e abandonado mosteiro.
Em torno dali,
Cavaleiros em seus ginetes,
Guerreiros vestindo suas armaduras.
Lutas e mais lutas.
Batalhas e mais batalhas.
De combate em combate,
A guerra sem fim.
A posse pela posse.
A avidez sem controle.
O ímpeto lesivo pela conquista de territórios.
E por um limitado retalho de terra
O desperdício de muitas vidas humanas.
O sangue adubando o solo.
E do barro foi feito
E ao barro retornará de alguma forma.
São imagens do passado
Que insistem em tornarem-se
Em cruel realidade no presente.
A dor transmitida via satélite.
Uns trucidam-se, enquanto outros,
Congregam-se num almoço.
Alguém está morrendo de frio,
Enquanto outro morre
Sobre o calor do árido deserto.
Um está sedento de sede,
Enquanto outro debate-se
Numa luta inglória contra o afogamento.
Gira o mundo.
Gira um disco reproduzindo a música gravada.
Gira o tambor de uma arma.
Em meio a arte de construir,
A arte humana de destruir.
Escultura, pintura, poesia e o fuzil.
São amarelos que não gostam de azuis.
São vermelhos que não se entendem com verdes.
Tudo é motivo para tolo embate.
Legitima-se a estupidez e a brutalidade
Com ares de heroísmo.
Por detrás da maquiagem de civilização
Escondem-se velhas tribos belicosas
Cobertas de armas.
Pouco parecem adiantar
Os avanços da ciência
Ante a ignorância dos subconscientes.
Reúnem-se num mesmo momento histórico
A primitividade instintiva
E o poderoso saber científico.
Toda grandeza da promessa
De sonho no horizonte
É nada ante a cegueira da mediocridade.
Toda a reserva mineral do planeta
Não é suficiente
Para nutrir a voracidade por riquezas.
Nem as lágrimas das mães desesperadas
Pela perda dos filhos conseguem sensibilizar.
Quanto ao respeito pelo próximo,
Antes será visto como oponente
Cujo pescoço deve ser abatido.
Então, não havendo barreiras para tal raça,
Haverão de ser conquistadores interplanetários.
Entretanto, ainda não.
Pois antes haverão de erguer altares
Para louvar os próprios pecados.
Antes perverteram tudo que é bom e honesto,
Elevando a santo ou herói
Quem de fato é perverso.
E então o dramático
Terá algo de tragicamente cômico
E melancolicamente terrível.
Hão de misturar o sagrado
E efetivamente divino com
A velha magia elementar dos feiticeiros.
Haverão de construir pedestais
Para duendes e gnomos
Supondo-os verdadeiros profetas.
E a ignorância em grande erro
Será tomada por profundo
E superlativo conhecimento.
E toda tolice será julgada
Como fantástico saber.
E só o tempo será capaz curar as feridas.
Pois ante as encenações das velhas peças,
Das pobres representações no teatro da vida,
Legiões de seres humanos hão de buscar,
Pelo desespero dos perdidos, a consolação.
E, neste instante,
Talvez o velho mosteiro
Se transforme em fortaleza-castelo.
Desperte o seu sagrado espírito
Que estava há muito adormecido
Por estar esquecido,
Ganhando vida em meio à desilusão
De uma torpe miragem,
Reflorescendo como esperança,
Sendo ponto de reencontro
Para uma nova possibilidade
Que talvez possa existir.
16/03/1996
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
29/10/2022
Realidade e ilusão.
Os sólidos blocos de pedra
Compondo as velhas e enormes pilastras.
São senis e fortes colunas
A sustentarem o prédio,
Um grande templo.
Existe um imenso espaço livre
Aprisionado pelas paredes e o teto.
É vazio onde habitam seres
Que carregam no peito graníticos corações.
É a solidez da rocha
Que bem representa
Estas vontades obstinadas e inflexíveis.
Existe um intenso desejo de pura materialidade,
Uma expansiva coisificação de tudo.
Mais do que espíritos
Parecem guardar dentro de si
Duras e bem forjadas armaduras.
Arrojados em prepotência,
Desprezam a suavidade das aves
E admiram a força das feras.
Os temidos predadores
Que vivem a marcarem o seu território
Com a sua fétida urina.
Tudo pela conquista,
Pouco importa
Que os conquistados
Sirvam de capachos para os pés.
A luta precisa ser vencida,
Pois ao vencedor
Cabe ditar as regras
Do jogo a ser disputado.
Mais do que qualquer tipo de justiça,
A conveniência,
Que leva a perpetuação da vitória.
Todas as oportunidades
Sendo transformadas
Em meras medidas de servil utilitarismo.
A arrogância alimentando a vulgar prepotência,
Tendo ouvidos que não querem ouvir.
A avidez e o delírio
Levando a adoração
Por supostas relíquias cheias místico poder.
O delírio febril de olhos
Que de tão iludidos
Pelo apego aos objetos não querem ver.
Posseiros daquilo que não lhes pertencem,
Procuradores desautorizados do que falam.
Donos do realismo
Que alimenta continuamente
O fluxo de recursos para seus ávidos bolsos.
Dominantes no cotidiano,
Crentes de fantasias espirituais,
Iludidos que vivem a iludir aos outros.
Loucos cujo a insanidade é alimentada
Pela sede insaciável
De obter sempre um pouco mais.
Nunca haverá o suficiente
Para nutrir tamanha voracidade
De sustentar o próprio apego.
Mais que saibam que a lei do Criador
Suplanta os enganos e deslizes da lei humana.
Dia haverá que surgirá pequena trinca
Naquele que supunha-se ser indestrutível templo.
Esta há de expandir-se
Na intensidade da sentença punitiva
Do verdadeiro e único juiz.
Criará outras tantas,
Muitas frestas onde luz entrará
Para o que antes ficara restrito as trevas.
Será a bendita luz dos astros celestes
A dissipar a acumulada quantidade de escuridão.
Será a lembrança distante da criação
Retornando a dimensão da vida
Que se pensava inexistente.
Os convictos mentirosos
Haverão de defrontarem-se
Atônitos com a efetiva verdade.
Falsos piedosos,
Aduladores da superlativa autoestima
Hão de ser humilhados por seu orgulho.
Pseudo profetas,
Meros conquistadores de glórias
Pela exploração da boa vontade alheia,
Hão de ser convocados
Para trabalharem de fato
E o trabalho aos preguiçosos é o maior castigo.
Cordeiros travestidos de lobo serão desmascarados,
Não conseguiram mais ocultar os dentes.
Fingidos adoradores da divindade,
Mostrarão toda a face da sua lapidada hipocrisia.
As letras que pareciam mortas
Hão de ganhar vida no despertar da sua alma divina.
Haverão de tremer as consciências
Que sabem a lei, mas não a praticam.
Não terão a justificativa da ignorância
Para despojá-los das suas efetivas culpas.
O jugo do corpo sobre alma
Há de mostrar-se inútil
E por perderem chorarão como vítimas.
Serão lágrimas do egoísmo insatisfeito,
Da perda da posse que iludidos julgavam eterna.
Generalização das trincas,
Até que atingem as colunas
Que julgavam de solidez titânica.
E o velho templo
Não resiste mais a falta de consistência física
Ruindo ante ao próprio peso.
Produzindo novo cenário,
O amontoado de assombradas ruínas,
Sobras inúteis do passado.
Mas o tempo há de cumprir o seu destino construtivo
E outros ventos trarão novas sementes.
E sobre os escombros a vida renascerá,
Florescerá ali flores e árvores com frutos celestes.
E a criação divina há de sobrepor-se
A perversão supostamente construtiva das mãos humanas.
Será a verdadeira e inspirada poesia divina a ensinar
E transformar os rascunhos humanos,
Os imperfeitos e feios rascunhos
Que a promessa divina
Há de transformar em poesia de fato.
02/02/1996
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
23/10/2022
Eis-me aqui em minha gaiola dourada.
Artefato que construí e defendo para sobreviver,
Que me dá alguma dignidade escrever meus dias,
Mas do qual também eu próprio sou refém.
Eis que a vejo por momentos com sua porta aberta,
E então eu não fujo, apenas saio,
Como se isto fosse possível,
Alço voos que viram letras
Que talvez antes sejam mero testemunho
De minha suposta lucidez,
Ou que eu próprio já imaginei ser minha loucura.
Não visa o estético, mas acaba por ser arte,
Por ser expressão fidedigna
De um olhar sobre o fato do meu 'eu' existir.
E que não se veja aqui qualquer vaidade ou orgulho,
O tempo e consciência nos faz ter algum pudor de alma,
E eis que de algum modo faço este pacto comigo.
Não se trata de desprezo aos outros,
Mas ser honesto comigo,
Não me iludir com as astúcias do ego.
E assim é que declaro
Que gostaria de ser semente que brota,
Mas que entendo que isto não cabe a mim apenas,
Sou pequena parte, ínfima parte de um Todo.
E é estranho que neste me sentir tão minúsculo,
É que me permito encontrar grandeza que não sou
Mas da qual faço parte, não por minha vontade.
Afinal, minha existência é compulsória,
E eu sei bem o quanto de rebelião há em mim.
Eis que meu álibi é minha boa vontade,
Eis que a ela me apego para me manter em batalha,
Não é vontade de vencer,
Mas de encontrar paz.
A forja da vida desencanta aos que veem por suas frestas,
Mas viver é princípio estabelecido.
Como viver? Eis a questão,
Já disse algum autor exausto de si,
“Senhor livrai-me de meu livre arbítrio”
E nisto a filosofia se encontra com o fruto proibido,
A suculenta fruta da árvore do saber,
De ter a efetiva noção de ser,
E então percebo o quanto está além da compreensão.
E nesta desconexão entre homem e alma,
Então o que se faz necessário ser feito a cada dia,
E o que se precisa fazer para ir além deste cotidiano.
Afinal o cotidiano não se basta,
Em muito se faz distante para sermos como coletividade,
E isto não apagará o fato de sermos individualidade.
Não mudará o fato de termos a solidão de nossa consciência.
Não nos livrará do destino de sermos julgados por nossos atos,
Eis que o verbo de cada um se encontrará com o seu próprio ser.
E qual será a extensão deste ser?
Hora de voltar a minha gaiola dourada,
As asas do pensar querem prosseguir,
Mas é tanto espaço que não sei para onde ir,
Então retorno, busco disciplina para continuar os meus dias,
E tudo acaba por se resumir numa esperança,
Na fé de um Propósito maior,
De que tudo isto não seja em vão.
E então respiro, silencio-me e calado em mim,
Degusto um pouco de liberdade de um instante,
E isto por hora é o que basta.
Gilberto Brandão Marcon
25/09/2022
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Gilberto Brandão Marcon
15/10/2022
Cada um de nós é um ser único,
Ainda que acompanhados,
Teremos sempre um espaço só nosso,
Uma espécie de vazio onde habita nossa solidão.
Eis que então, assim o descrevo.
O número zero,
Uma situação de completa neutralidade.
A ausência de posição,
Não se adota a direção positiva ou a negativa.
Um ponto perdido no infinito;
De tão pequeno, é praticamente nada.
Uma quase insignificância.
De tão ínfimo, denota ali existir apenas vácuo.
Um incômodo e pesado vazio na contradição de existir,
Embora inobservável.
Crescendo na sua invisibilidade,
Sendo gerado mesmo que a contragosto.
Numa evolução contínua,
Num desenvolvimento obstinado,
Insistindo em surgir.
Criando um nó na garganta,
Cravando aguda dor a dilacerar as fibras do coração.
Nascendo, finalmente,
Como que um feto de um sentimento machucado.
Existindo, mas contrariando a própria existência,
Numa negação total de si.
Tentando encontrar consolo no inverso da vida,
Na idealização heroica da morte.
Buscando, na razão, o senso lógico;
Fazendo comparações,
Descobrindo iguais e diferentes.
Sentindo o poderoso choque existente
Entre o vasto infinito e o espaço delimitado.
Curvando-se à pressão da sensação
De sufocante e imobilizante clausura.
Querendo fugir
Como que fera aprisionada
Em astuta armadilha.
Perdendo o olhar na profundidade
Dos abismos, e na altitude dos picos.
Reconhecendo haver um confronto
Entre o que existe de mais alto com o profundo.
Não conseguindo nisto manter os sentimentos,
Percebendo-se como que algo oco.
Uma casca sem conteúdo, um recipiente vazio.
Desestimulando-se consigo,
Não se reconhecendo dentre tantos outros.
Desejando ser comodamente ninguém.
Desprezando a si,
Mas também a todos os demais.
Mergulhando na solidão do ego.
E na solidão,
Sentindo a presença de um alguém oculto,
Brincando de esconder.
Jogando com o acaso,
Criando muitas possibilidades,
Gerando expectativas.
Culminando num processo de ansiedade
Por respostas a dúvidas ocultas.
Num estranho jogo onde tudo pode ser:
Talvez um “sim”, talvez um “não”.
Gilberto Brandão Marcon * 16/03/1988 ]]>
Gilberto Brandão Marcon
10/10/2022
Nuvens sobre o olhar,
Um silêncio interno quer dizer algo.
Uma miopia de alma tentar ver,
Desvendar o que não é claro.
Um vidro embaçado
Entre o real e seu significado.
A voz distante sussurra versos,
E estes timidamente
São esculpidos em letras
Que moldam lentamente palavras.
Como que sombra de si,
Como uma parte opaca e oculta.
Existem lábios fechados que nada dizem,
Mas um coração a pulsar manso,
Como que em fuga do peito que o abriga.
Nó na garganta,
Uma tristeza indevida,
Marcas invisíveis de velhas feridas.
Mas eis que algo consola,
Algo produz musical oração.
Eis que não vê, apenas sente,
E por instante o corpo descansa,
Deita-se sobre o solo,
Para receber uma chuva fina
Que é toque de seda sobre a epiderme.
Existe um frescor de água limpa,
Como que batismo solitário de si.
Como em erguer-se das próprias cinzas.
E então não arder em fogo,
Mas apenas ser delicada chama de uma vela.
E ali se concentra o olhar,
E este vê o mundo,
O mundo que vai distanciado,
Até que as gotas de chuva,
Se mesclem em lágrimas de luz,
Pois que são as estrelas que choram.
Pois é o céu que abre os braços.
E então tudo se aquieta,
E boca murmura uma prece,
Que sorri em alegre poesia.
Gilberto Brandão Marcon
24/01/2021]]>
Gilberto Brandão Marcon
29/09/2022
Mas eis que a vida não deve ser decidida pela razão,
Seria insuficiente e provocaria ansiosa fuga.
Por tolo que pareça ser,
Todo destino deve ser cumprido de alguma forma.
Quem disse isto? Não sei.
Apenas meu sujeito sente, e isto é pouco mais que nada.
E eis que o iludido pelo raciocínio veja aqui metafísica.
Não se trata de metafísica, mas de um além razão.
Não se trata de crer ou descrer, mas de intuição.
Ora, e o que é a intuição? Como se pode saber?
Sei que suponho que ela tenha antecedido a razão,
Talvez tenha plasmado em nossa imaginação o por ser.
E o que seria o por ser? Novamente não tenho resposta.
Eis que me percebo lúcido somente por estar entre dúvidas,
E em meio a estas suponho haver um caminho,
Suponho haver um propósito,
E então retomando meu lado cético afirmo,
Que em algum ponto o destino
Deve ter se encontrado com a razão.
E eis que se achando ser o perfeito casal de titãs,
Tombaram ante o caos das emoções,
Umedeceram suas bocas secas nos sentimentos.
Pois que só o sentir alivia a aridez que há no existir,
Mas eis que aí se faz o vício em se ser alegre ou triste.
Mas que em sendo isto ou aquilo se perde a paz.
Ah, e o que é paz?
Este querer que não é saciado
Quanto despido de tudo e franco consigo.
Já a vestiram com o conceito de harmonia,
Mas o que é a harmonia, senão um conceito?
Antes um anseio do que uma realidade.
Então a realidade, eis que que se calam as respostas,
Ante o possível de controlar e o incontrolável,
Talvez nos reste apenas sermos grandes fingidores.
Que então sejamos benditos fingidores,
Pois que dos malditos o mundo está farto.
Não se constrói sonhos pelo caminho dos pesadelos,
Isto parece ser fato, já existem muitas respostas,
Mas não temos olhos de ver,
Ouvidos de escutar.
Somos egos lacrados,
Migalhas em eternos conflitos.
E o caos e o conflito parecem se irmanarem.
Num jogo de roleta russa,
Em que a próximo alvo a ser atingido
Pode ser cada um de nós,
Sejam quais forem as ilusões que alimentamos,
Quão bem trabalhados sofismas de hipocrisia.
E eis que a própria face haverá de não se suportar,
Pois que cada coração será o próprio juiz de si,
E o tal destino baterá o martelo proferindo a sentença final.
E ainda assim não se terá terminado.
Gilberto Brandão Marcon
03/09/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
24/09/2022
Estranha é a vida,
Talvez não para aqueles que apenas a vivam,
Mas para quem nasce com a benção ou maldição,
De tentar entendê-la, não se trata erudição,
Não se trata de buscar títulos do mundo,
É antes a própria razão de existir.
Se diria destino, se diria vontade,
Mas ao fundo,
Tudo parece se resumir
a uma curiosidade quase infantil.
Uma aventura de menino
Que tem ilusão de desvendar segredos.
Ser que ora é jovem adolescente extemporâneo
Talvez potenciado pela ação dos hormônios.
Uma explicação que parece não se bastar,
A suposta rebelião parece ser mais profunda.
É uma espécie de perda da inocência,
Que faz com o homem já amadurecido,
Se veja perdido num mundo de fantasias,
Mas incomodado pela realidade do tempo vivido.
Não se amadurece do dia para a noite,
A maturidade é árvore que cresce aos poucos,
Mostra suas cores na juventude,
Mas são tons ainda por demais intensos.
Que o tempo parece descorar.
Durante longo período passamos a construir,
O que haverá de se descontruir aos poucos
Se assim tivermos a dádiva
De acompanhar o nosso próprio ocaso.
E nisto não há ironia,
Pois que o tempo esvazia o ter
Numa necessidade quase compulsória de ser.
Muitos querem enganar o ser com o ter.
Mas o ser por alguma razão é como que dúbio embrião,
Espinho que está presente no botão de flor da vida.
Vão-se tantos que muito amamos,
Que falecem em corpo,
Mas que estão vivos na memória.
Estão tão próximos
Quanto a uma distância intransponível.
Insistem para nossa consolação existirem sem estar.
Os descobrimos através das portas da saudade.
Ah, como maldita pode ser a saudade,
Se não soubermos a dádiva que é.
Nosso primeiro grito e nosso último suspiro
Nos faz igual perante o mundo.
Os cartórios da vida nos iludem com seus papeis,
As vezes não damos conta
Que além da certidão de nascimento,
Existirá uma que dia será de óbito
Que não estaremos aqui para ver.
Então o ter se finda, resta apenas o ser.
E então eis que quem tenta entender,
Passa parte de sua aventura solitária,
A se perguntar: o que sou?
O humano ao desenvolver a ciência
Se hiper estima como sujeito do universo.
Pensa-se senhor absoluto do verbo,
Quanta tolice,
E não se ofenda quem assim o possa se sentir,
Pois tolos haveremos todos nós de sermos.
Mesmo ignoremos a nossa própria tolice.
Bem pouco sabemos,
Apenas viajamos na esperança
Que comunga com a fé que é dúvida
Que acompanha a cada nova resposta.
Passageiros de uma bola planetária
Esfera tão minúscula em meio ao Todo.
É assim, que em meio a vastidão
Do céu de uma noite estrelada,
Ficamos perdidos entre as interrogações,
E aturdidos com o coração palpitante em exclamações.
Viver é tão claro e translúcido quanto oculto.
E então, alguns alienados aos próprios sentidos, rirão,
E eu, sem querer ofender, direi que estes com o corpo irão.
E então, eis que no ter havemos que encontrar o tal ser?
Longe de opiniões, longe de delongas, apenas existo.
E por existir consigo interrogar
Por hábito quase que instintivo de minha natureza.
Divago na frase de um filosofo: ‘penso, logo existo’.
E petulante eu digo, ‘êxito por isto penso’.
E pensar apenas reconhece este existir.
11/09/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
17/09/2022
Nem feridas, nem cicatrizes,
A dor não está em si,
Ela existe, mas eu a repudio.
Não se trata de ato de força,
Ou tola arrogância,
Mas de resignação,
De escolher o que
Se quer ou não ter por companhia.
E ainda que ela tanto ensine,
Vezes chega que nos farta tanto,
Que o esclarecimento que dela brota,
Parece de forma ingrata repudiar tal maternidade.
Mergulhados em nossas migalhas de alegria,
Em nossas utópicas e ilusórias felicidades.
Fosse a dor uma pessoa,
Creio que lhe dirigiria um sorriso tímido.
Ao buscar nos fundamentos da alma,
O velho que habita em mim,
A olharia com alguma culpa e remorso,
E caberia a mim sentir-me ignorante.
E seria interessante,
Pois eu que quis tanto saber,
Neste instante tendo obtido parte desta graça,
Verei que ela não se sustenta pela razão,
Que ela se perde em meio a sentimentos vazios,
Que cansados já não desejam significar.
Cabe a opção por uma atitude estoica,
Que não recusa a luta, mas aceita os fatos.
Que se ri ao confrontar com sua força individual,
O verbo de seu sujeito com o destino.
Eis que tudo sem a razão parece ser caos,
Em que pese no desconhecido haver certo encanto,
Me move a grande utopia de que exista uma Ordem,
Uma justiça além das tolices humanas.
Tantos desistem por conta do saber da ciência,
Mas eu tenho por maior que a ciência a fé,
E minha fé não crê, mas é dúvida continua,
E alimenta minha razão inquieta,
Num exercício espontâneo,
Mas que ao fundo parece ser movido,
Por um sentimento infante
Que sabe que tudo é querer,
Mas também o preço a pagar pelo desejar.
Matemáticas da alma, lógicas do espírito,
Ante ao pensar liberto,
A tentativa de desvendar o objeto do Todo,
Será tão patética quanto heroica,
Tão heroica quanto patética.
E nem por isto deixará de ser.
Pois ser é fato, o resto é predicado,
E este parece que ao fundo revela
E se oculta entre luzes e trevas
Em nosso sentir e pensar,
Em nossa tola vontade.
E em assim sendo,
Toda rebelião será fugaz ante ao tempo.
Resta a conduta, uma tentativa de dignidade.
Não é pouco, é negada a tantos,
Pelo menos, assim vezes aparenta ocorrer.
Luz do sol, brilho da lua, lume das estrelas,
O céu, ah o céu,
Eis que parecemos destinados
A termos asas de Ícaro,
A nos debater solitário na escada de Jacó,
E a promover sentença
Sobre existência ou não do Criador,
Mas o princípio está no fim,
Alfa e ômega se encontram.
E eu não entendo,
Sou mero expectador e ator na peça da vida.
Até que as cortinas do palco baixem,
E mais do que aplausos, de modo egóico,
Quero ter paz,
Quero sentir que tive um propósito,
Almejo tê-lo cumprido.
E então nem prêmio, nem punição,
Apenas a ilusão de um ponto final,
Mas que de fato não creio que exista.
Ando em círculos, fujo de mim,
E vivo a encontrar-me.
Eis que assim é ser.
Gilberto Brandão Marcon
05/06/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
10/09/2022
Velhos rostos, faces cansadas,
Onde dias atrás habitou a juventude.
Quantos dias?
Sabe-se lá, pois que os vivem a se perder no tempo.
E na verdade, o dia é apenas um incômodo
Entre o efêmero e o eterno.
E como é simples encontrar magia no efêmero,
E como é distante encontrar graça no eterno.
É tempo demais...
Mas parece valer os pequenos fragmentos,
Como que fotografias momentâneas
A estampar sua imagem em nossas memórias
Como se fossem um para sempre.
Um ‘para sempre’ cheio de magia e graça,
Justamente por não se perder
Em meio aos entulhos do cotidiano que nos assolam.
Um ‘para sempre’ em que fugaz amor se eterniza,
Pois que já disse sábio poeta,
“Que seja eterno enquanto dure’.
Pois que ocorrido o instante
Este já não é mais
É como que botão de rosa em seu auge
Que cai em correnteza preguiçosa de riacho
E diante do olhar se distancia
E por estranho que pareça,
Quanto mais longe fica,
Mas perto parece habitar o coração.
Ora, eis que está é a mazela humana de existir
Não sabemos ser,
Não sabemos ler as entrelinhas da existência
Somos tolas borboletas enebriadas por luz artificial.
Eis que a luz não está fora de nós,
Mas é lume que espreita a interioridade de cada um.
Pois que esta luz se mantenha viva,
Que ela não deixe morrer o infante que nos habita.
Pois que neste ir e vir do tempo,
Parece ser nos anos de senilidade,
Que encontramos a criança que há em nós.
Experiência solitária, experiência de cada um,
E como que numa espécie de milagre,
Nos dividimos em dois seres: um infante e um idoso.
Eis que o velho em seu olhar exausto
Vê sua parte menino correr inocente
Sem nada saber, apenas a correr,
Como se tivesse asas nos pés.
E então em um lugar perdido,
Tudo parece fugir
Não tem chão, não tem teto.
É uma profunda garganta de abismo,
É um céu sem fim ponteado de constelações.
É a vida cansada de viver,
E entre a paixão e a morte,
Parece escolher falecer em paz,
Almejando que aquele fragmento perdido de memória,
Seja um ‘para sempre’ de eterna paz,
A travesseiro para descansar a consciência,
O leito que acolhe o corpo
Que liberta alma,
Como que o soldado
Deixa de lado sua armadura,
Pois que cansou da luta,
Cansou de si e dos outros
Mas parece caminhar em direção a luz que acolhe.
E o velho rosto, a máscara do tempo,
Se faz novamente juvenil
E então sorri, e este fragmento
Emoldurado por uma sensação de liberdade
Cria asas invisíveis
Guarda dos olhos os segredos,
Mas os revela ao coração.
26/08/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
04/09/2022
O tempo passa,
O homem que há em mim morre a cada dia,
E parece renascer algo que suponho ser meu espírito,
Fico mais próximo do que julgo ser minha alma.
Não tenho certeza de nada,
Sou tão cético como impregnado de profunda fé.
Já não busco explicações, pois há exaustão da existência.
Deve ter ocorrido uma gênese em que surgi dentre tantos,
Mas é obscuro o lugar a que poderemos chegar.
Sou único, somos únicos e ainda assim temos algo em comum
Não conseguimos comungar e dividir o pão da vida.
Entre o pouco de luz que temos e o obscuro que está em nós,
Somos mesquinhos demais para atingir um além de ser.
Nada esclareço, nada quero, apenas divago.
Divago para sobreviver o homem e para não matar o espírito.
Não tenho resposta, apenas umas tantas perguntas,
Pois que para cada interrogação surgirá um novo interrogar,
Neste tolo mundo de tantas exclamações.
Não sei se existe um caminho, pois que vago perdido,
E é não achando que parece que vou encontrando as partes de mim.
O tempo passa,
O tempo já passou,
Haverá de passar,
O tempo, sempre o tempo.
Cigano migrante neste caminho que parece não ter fim,
Me faz temer a eternidade,
Não por temer castigo ou coisa parecida,
Mas por ter a possibilidade de ser eterno.
No falecer parcial de cada dia pareço
Cada vez mais apreciar o gosto da efemeridade,
A possibilidade de uma finitude ante ao caos que tudo é.
Sim, um caos acobertado por uma ordem superficial.
Mero véu que cobre os olhos que pensam ver,
Quando é apenas o coração que consegue ter o dom da visão.
Tantas páginas escritas, tantas vidas idas, tantos exemplos,
E a justiça não está com os justos, e amor não estão com os santos.
Tudo é vilipendiado,
Tudo é um punhado de pó que se pensa possuidor da Terra.
E até mesmo a verdade, ainda que relativa, pois que sincera,
É mastigada e regurgitada pela boca dos muitos hipócritas.
Eis que tenho autojulgamento, tenho alguma noção,
Aqui vejo palavras duras, mas que não têm espinhos,
São como botões de flores selvagens,
São vorazes em franqueza.
Mas tudo tem seu tempo, e novamente o tempo
E ouço uma velha canção ‘Le it be’, e me livro de mim,
Me ajoelho com o corpo, mas meu espírito está ereto,
Minha alma viril parece se encantar com uma presença feminina,
Pois no feminino está o encanto que faz o masculino se realizar
Tal como no masculino o feminino aguarda algum tipo de promessa oculta,
E eu que cada vez mais sinto no declinar do corpo o cansaço que pede descanso,
Respiro por um momento,
Mergulho em algumas lágrimas que não chorei,
Pois não as quis, mas elas quiseram lavar meu coração,
E então eis que traduzo a canção,
Uma espécie de lamento: ‘deixa estar’.
Com carinho beijo as mãos de uma figura materna,
E numa despedida que parece me prometer um encontro marcado,
Me suponho perder a razão,
Mas me percebo completamente lúcido.
E por agora, encerro, em letras que pedem silêncio
Sinto ecoar em algum céu noturno que a tudo revela uma poesia
Que se transforma em oração, sinto uma estranha alegria.
Vejo uma espécie de jardim do éden,
Não me iluso, mas me encanto com a miragem do deserto.
Deserto da vida, deserto da existência,
Árido lugar construído pela humanidade de cada um.
Então, deixa estar, deixa estar....
13/08/2022
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
27/08/2022
Ô dor doída que visita a gente sem ser convidada.
Que faz pousada, que não vai embora e quer ficar.
O dor estranha que a gente quer fugir dela,
Mas ela vem faceira como querendo se enamorar.
A gente, quer não, quer ser feliz!
Se não for possível, ao menos não ser infeliz.
Ô dor danada que para vencê-la só sendo humilde,
Não culpar isto ou aquilo,
Aprumar o corpo e caminhar.
Tem que se ter o coração grato para viver,
Grato a quê? Talvez a um Além através da fé.
Fé que não é religião, mas um ir além da razão,
Fé que não é crença, mas um sublimar-se,
Não para mostrar a alguém
E nem mesmo para si,
Apenas fé que dá algum sentido
Ao que parece não ter.
Fé que não se explica,
Mas que parece ocupar o espaço da indesejada dor.
Fé que liberta do tempo e do espaço.
Mas fé em que?
Fé solitária que se tem por companhia um Todo.
Um Único tão distante que há tudo preenche,
Mas que parece nos permitir despojar de tudo,
Inclusive de nós mesmos,
Pois que se chega ao ponto de haver um incômodo em ser.
Fé de criança, fé infante que parece se bastar.
Fé que dispensa bem ou mal, pois que não divide,
Não contradita, não questiona, não tem certeza,
Mas parece se fazer a própria testemunha de si,
E se realiza em um estar saciado que se basta.
Fé que não olha, mas que parece a tudo ver.
Fé que não veio depois,
Mas parece ter surgido antes.
Fé que é brisa de consolação,
Fé que faz a dor envergonhar-se de si.
Então só por isto se basta.
Pois que a sedento de água no deserto,
Ainda que o oásis possa ser miragem,
Esta ilusão o mantém pela esperança.
Fé que em algum momento terá pouso,
Que em algum lugar terá paz,
Pois que acima do filósofo está o poeta
Pois que a imaginação e a inspiração
Parece estar acima da razão,
Mas o estranho é que a razão se faz necessária,
É preciso ampliar o raciocínio
Para entender os seus limites
E para poder reencontrar como que filho pródigo,
Um suposto paraíso perdido,
Que a razão deu o nome de utopia.
Eis que é seu altar é o silêncio,
E nele o coração escuta e se acalma
Libertando-se das dores que perdem sua morada.
Gilberto Brandão Marcon
12/08/2022.
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Gilberto Brandão Marcon
20/08/2022
Pai, Senhor do Infinito,
Aconchega-me em Teu colo santo,
Para que minhas angústias não me tornem amargo.
Ceda-me uma réstia de Teu olhar de eterna esperança,
Substituindo assim as lágrimas de desespero,
Pela pacífica humildade que nos traz a sabedoria.
Permita-me apreender a conversão do ódio em amor
E assim ser semente que faz brotar vida em meio à aridez.
Ajuda-me a amadurecer os meus sentimentos,
Permitindo que minhas mágoas
Sejam convertidas em adubo fértil para a semente do bem.
Pai, ensina-me um pouco da Tua paciência bendita,
Acompanha-me neste meu engatinhar para o Teu caminho.
Com Tua força suave afasta de mim o fantasma do medo,
Permitindo brotar em minha memória as lições da eternidade,
Fazendo que o meu casulo corporal
Seja apenas ninho e morada de uma ave chamada liberdade,
Seja ela alma etérea a habitar o nervo ótico de meus limitados olhos,
Dando-me olhos de ver, tendo visão para desvendar o quão profundo é o universo
E que a imagem deste infinito oceano de astros celestes
Tenha o dom do consolo, realizando o milagre de resgatar a paz perdida,
Inundando de serenidade a brutalidade competitiva do cotidiano.
E que neste pacificar-se eu encontre a dádiva da prece.
Que a prece se transforme em oração que fala aos Teus ouvidos,
Que Teu socorro seja barreira eficaz contra a clava e a espada,
Que mesmo sozinho, eu esteja contigo,
Que mesmo longe de tudo, ainda esteja perto de Ti.
Traz-me o afeto do congregar das presenças fraternas,
Tuas luzes, lumes sagrados a iluminarem o escuro das trevas.
Trevas dos cérebros e corações rebeldes à Tua Lei e ao Teu Amor.
Pai, ensina-me a transformar minha obstinação em perseverança na tua busca.
Que as energias vitais do Afeto Divino venham me nutrir
Por entre sorrisos e lágrimas, vitórias e derrotas,
Criando em mim serena e enérgica vontade,
Direcionando o meu livre arbítrio para congregar-me em Tua obra.
31/07/1996
Gilberto Brandão Marcon]]>
Gilberto Brandão Marcon
15/08/2022
Numa fuga ao encontro de si.
Distante de meu próprio sujeito,
Numa ponte perdida do espaço e do tempo,
Não me vendo entre o cotidiano e o profano,
Nem ajustado ao idealismo da razão
Ou ao sagrado da fé.
Apenas eu e minha solidão com o Todo,
Minúscula parte que se sente no limite do nada,
Mas que a consciência insiste e se fazer presente,
Que mergulha na interioridade,
Mas é acordado pelos olhares dos outros.
Neste ir de passos que apenas significam movimento,
Olho para o presente, e eis que já existe tanto passado,
Quantas partes de mim já deixei por lá,
Ah, estas significativas memórias,
Longe de pensá-las uma realidade,
Sei que têm as cores dos meus próprios valores.
Eis que o futuro me convida para atingir o fim,
Pois que por mais dourado que seja, haverá um fim.
Ah, e como angústia este ponto final!
Não por entender que tudo de certa forma acaba.
E como única resposta da razão a tal constatação,
Uma contraposição dialética entre a finitude e a eternidade.
Não descreio, pois é a fé
Que me guia a ir além da razão ainda tão limitada.
Eis que o Propósito não tem corpo, não tem nome,
O Propósito está muito além de minha razão,
Mas tenho uma sensação de que meu coração o sente.
Mas não me cabe proselitismo,
Não me cabe nada defender,
Eu apenas busco e tento algo entender,
Num contínuo confronto do corpo
E do que suponho ser minha alma.
De algum modo, em meio a minha prisão de tempo,
Consigo ter momentos de plena liberdade.
Mas é liberdade distante do conceito dito.
Pois não está posta, não foi concebida,
Não sei nem mesmo se está por nascer.
Apenas um talvez,
Estar em algum lugar onde habita as distantes utopias.
E ao ler, haverá alguém de perguntar:
Qual é a utilidade disto? Ah, sempre as utilidades!
Quanto não haverá por se descobrir
No supostamente inútil?
Não se oculta ali o que seria fácil aos sentidos?
Então, eis que seria a proposta a paranoia?
Não! Pois que a solidão não é buscada para ser solitário.
Mas a impressão é que somente quem sabe ser solitário,
Parece andar pelo vale das sombras,
Ainda assim acreditando haver uma luz além.
Então que os solitários se encontrem,
Pois que em sendo únicos,
Saberão que a graça está no compartilhar,
Que a realização das partes só se faz no Todo.
Eis que revejo a ponte,
Antes oculta em nevoeiro psíquico.
Vejo seus dois lados,
Minha vontade é não estar nenhum destes lugares,
E talvez nem mesmo queira estar nesta ponte.
Mas seria loucura, é preciso sonhar com os pés no chão.
É preciso fazer o vinho se converter em água pura,
E ao pleitear este milagre às avessas,
Poderão se rir do que aqui escreve.
Mas quem tem realmente sede,
Só a sacia com a água da origem.
Eis o que busco,
Que sei difícil ou impossível encontrar,
Mas eis que é onde sinto minha plena lucidez,
Ainda que esteja tão próxima a loucura.
Então respiro fundo, fujo de mim,
Para me encontrar face a face
Num espelho em que a alma desvenda o corpo.
E não me move mais a curiosidade,
Mas é como se o sentido da existência
Estivesse no destino do movimento.
E eu que tanto aprecio o controle,
Rio-o, de minha necessária ilusão.
É preciso ter disciplina para poder
Nascer, viver e morrer.
E além disto, acho que pouco sei.
Gilberto Brandão Marcon
24/07/2022
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Gilberto Brandão Marcon
24/07/2022
Em meio ao que se quer ser,
E aquilo que de fato a vida permite ser,
É que vezes parece que seria alívio ser esquecido,
E mais do que isto, esquecer-se,
Num ato de contraposição que não visa a rebelião,
Mas apenas um honesto pedido de misericórdia.
Que não se confunda isto com fraqueza,
Pois que conheço como exercer suposta força,
Suas supostas virtudes e seus tolos pecados.
Não se trata disto, os fins não justificam os meios,
Mas é exaustivo construir um caminho reto e justo.
Mas pela justiça todo cansaço parece valer a pena,
Ainda que isto pareça exaurir tanto,
E que ao fundo parece haver uma desesperança,
Que ante a demora,
Se tem a sensação de que a nada se chega.
Entretanto,
Mais utópica do que a liberdade que individualidade anseia,
Parece ser a justiça que demanda o conviver entre os pares.
Então, um certo desencanto da razão,
Uma certa amargura guardada nos sentimentos,
Um punhal de impotência que fere à vontade.
Humildemente acabo por sondar triste conclusão:
A de que tudo por vezes parece ser uma grande tolice;
Mas este pensar me faz sentir desrespeitoso com o Todo.
Mas então, me questiono,
Como conseguir ser honesto sem sentir tal desconforto?
Afinal isto acaba por tanto incomodar.
Não se trata de busca do céu ou evitar o inferno,
Mas de uma simples necessidade de paz.
Algo que de tão óbvio faz-me sentir infantil.
E então me vem algo estranho,
Eu que não gostei de ser criança,
Me percebo de alguma forma infante.
Apegado em utopias e ideais inúteis.
E que não se confunda com inutilidade,
Pois se existe alguma graça e poesia de ser
Estão neste distante propósito
Nesta esperança de um por vir que desconheço,
Nesta promessa oculta
Que não sei se ilude ou traz iluminação,
Mas que reconheço, anseio tanto
Quanto mais parece ser inatingível.
Eis que eu vivo os dias, mas eles não me têm,
E nisto existe justiça,
Pois também eu não os tenho.
Me vejo a distância, me avalio,
Tento entender e não entendo.
Não entendo inclusive por que este querer entender.
Por que não se bastar com o ritual da vida?
Colher alguns frutos pelo caminho
Saboreá-los e nisto encontrar alguma satisfação.
Tudo parece não bastar, tudo é incômodo,
Como se em dado momento surgiu o caos
E este quebrou uma harmonia que existia,
Mas nada era, pois, em sendo plena,
Não se reconhecia, pois, sendo plena,
Nada necessitava. Se era feliz ou triste?
Não sei,
Mas em algum sentido imagino que tinha a paz.
E então o raciocínio se aquieta,
Ele que parece ser o impulso do movimento,
Se estanca como que a buscar sua contraposição,
Numa estranha quietude,
Que exausta de buscar respostas,
Aprecia a potência do silêncio da origem do Todo,
Concedendo-se o direito de calar o coração,
Pois que ele com seu sentir incomoda o cérebro,
Tal como o homem incomoda o espírito
Que vive a importunar a essência
De algo que suponho ser a alma.
Então: silêncio! Pois que preciso ouvir.
Gilberto Brandão Marcon
07/07/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
15/07/2022
Morremos a cada dia,
Mas lutamos por viver a cada momento.
Buscando como mariposas em torno de luzes,
Nossas fugazes migalhas de felicidade.
Nos anestesiando com sonhos e ilusões,
E ainda que não sendo iludidos,
Saber da justa necessidade deste alívio
Para suportarmos as indesejáveis dores da vida.
Ainda que a face ganhe o relevo das rugas,
Que os o contorno do rosto fica com pelos prateados,
No coração ainda existe um menino que tudo vê.
Este velho infante parece encontrar com o infante senil.
Talvez as cores não fossem tão belas,
Se não tivessem algo de onírico.
Talvez os prazeres dos sentidos,
Não atingissem o gozo se não um tempero lúdico.
Páginas que vamos escrevendo,
Uma espécie de livro em que o sujeito
Ao fim será absorvido pelas suas páginas.
Na ilusão que o tempo nos proporciona,
No integrar de passado, presente e futuro,
Eu diria que já nascemos póstumos.
E é claro aqui vai uma dose de doce ironia.
Doce, pois que não tem amargura,
Mas como que um velho vinho,
Tem o sabor ditado pela resignação.
Não envelhece bem que não aprende a arte da resignação,
Como que num sentido inverso a vida continua,
Da primavera ao verão, do verão para o outono,
E do outono para o inverno.
Que nenhuma estação seja absoluta,
Que cada uma tenha sua beleza e encanto.
Que em cada rosto coberto pelas linhas do tempo,
Vejamos o brilho que ali esteve na juventude.
E quem sabe assim tenhamos a sensação de graça,
Consigamos sentir a misericórdia,
Que é tão difícil de ser entendido em sua alma.
Pois que o amor não é tolo,
Mas suavemente exigente.
Semente latente que brota no solo da alma.
Ah, o amor, o que seria ele sem a justiça,
E o que seria da justiça sem o amor.
As letras não findam, mas o texto sim,
E não sensação de ser tão minúsculo,
Parece que mergulho em uma grandeza,
Que não de minha posse,
Mas que de algum modo faço parte,
Sem saber o porquê, sem entender a razão,
E as letras meio que cansadas,
Mas também serenas,
Mergulham na resignação,
De encontrar na solidão de si,
Um ponto de conexão com o Todo.
Deixando como de lado o raciocínio,
Apenas sentido,
Um meio que nada a ver o Todo.
E numa oração intuitiva
Se faz refém pacífico da própria existência.
26/03/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
30/06/2022
Não falo destas superficiais futilidades,
Destas fotos que se perdem,
Destas palavras soltas que nada valem.
Falo de amizade, mas o que é amizade para cada um?
O entendimento vai em cada um,
Mas para mim amizade é dedicação.
Amizade é proteger e ser protegido,
Não por outro aspecto que não seja o querer bem.
Tudo mais, é pobreza, tudo mais é encenação.
Tudo mais, é meio para decepção e desencanto.
Pois é algo que congrega com a pureza infantil,
E não perdeu o viço de uma certa inocência,
E por isto, é capaz de entender o que está presente na amizade.
Não procure a amizade, ela é semente que brota,
Não se escolhe os amigos, amigos se encontram.
Amigo não se entende, de algum modo se é, e ponto.
Não tem tempo, não tem idade,
Apenas é um sentir raro,
Que poucos conseguem vivenciar.
Árido deserto da vida humana,
Muito se fala, pouco se é.
E no calar-se, um pensamento vão....
Um diluir de ideais,
Um perder-se em utopias...
Um embebedar-se de ideais,
E por misericórdia em momento de pleno alívio,
Esquecer o espaço e o tempo
E apenas navegar num singelo sentimento.
Gilberto Brandão Marcon
18/06/2022
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Gilberto Brandão Marcon
20/06/2022
Eis que eu em meu idealismo infante,
Dia acreditei que a boa vontade tudo resolveria.
Quão tolo sou eu, não perceber,
Que esta acaba apenas refém da astúcia.
Não me ater que o ideal será refém do oportunista.
Tolo sou eu que imaginei a possibilidade da verdade,
Ora a mentira em sua astúcia finge ser e tem muito mais efeito.
Tolo, e ainda assim tolo convicto, pois que me faltou malícia.
Malícia que não sei se quero ter,
Embora ser de feito de trouxa não ser meu objetivo.
Mas o que ser então?
Como já disse grande poeta: um fingidor.
Pois que para preservar que suponho ser verdade,
Se faz necessário conviver com os adeptos da mentira.
Cansado estou,
E meus dias já vão além do que imaginei chegar,
Estranho minha própria idade,
Estranho a mim cada vez mais.
Pois embora reconheça-me parte
Eu não estou por inteiro,
Pois que alieno de mim o necessário,
Mas a parte de mim que é rebelião,
Grito eu em meu próprio silêncio,
Não quero ser ouvido,
Mas apenas constatar se ainda existo.
Nisto sou alegre e triste,
E por isto a melancolia é sempre boa amiga.
É custoso ser feliz,
É exaustivo ser triste,
Assim, nem plenitudes e nem amarguras.
Melhor do que um vinho doce ou amargo,
Será sempre um copo de água limpa.
E eu que tenho sede as vezes a esqueço.
É cansativo ter sede,
É tedioso estes tantos quereres.
Vejo neste momento que vida e morte se contemplam,
Estes dois velhos titãs que brincam com a humanidade.
Sim, a humanidade e suas tolas ilusões,
Eu que me finjo iludido, não me iludo.
Apenas aprendo a me calar,
Com uma esperança tropega e cambaleante,
Enebriada por um propósito maior,
Vivo cada um de meus dias,
Pois que devem ser vividos.
Por quê? Ora, sei lá!
A resposta necessita de um propósito,
Eis que vivo a buscar sem sucesso
Entre a fé e a razão.
Se encontro?
Em parte, sim,
Em parte, acho que nunca saberei,
Mas eis que aqui é um avanço,
Pois se digo que sei saber o quanto ignoro
Imagino isto passo para ter alguma sabedoria,
E eu? Bem pouco sei.
Gilberto Brandão Marcon
10/06/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
10/06/2022
Do pó terra, ao surgir da água, que constitui a argila,
Poeira cósmica a constituir uma partícula de universo.
Uma parte de Todo, que se faz cigana perdida da origem.
Como que cometa a vagar em busca de um pouso definitivo.
Ao ser parte se sentir aprisionado no limite de ser,
Sentir a perda da liberdade absoluta que está na gênese.
Não há encanto que atinja tamanha contemplação,
Mas apenas um vestígio de saudade,
De sensação de pátria perdida.
De que houve um sonho que a realidade desconstruí.
E por um mísero instante perceber que o tempo não existe,
Que o começo, o meio e fim, pouco é perante o absoluto,
Tão pouco que parece dar a sensação de ser nada.
Daí que somente a resignação, somente a humildade,
Consegue se aproximar de ser tão ínfimo e ainda assim existir.
Não precisa de asas, mas tem a sensação do voo da alma.
E em sendo velha alma apenas anseia encontrar a paz.
Percebe o quanto o silencio está cheio de segredos,
Mas que a Voz lhe murmura aos ouvidos.
E neste momento, não se faz presente apenas a audição,
Pois que o Ser tem todos os sentidos em plenitude.
A linguagem é apenas exercício
Em que parte apenas busca se inserir no Todo.
Em que a descrição, se transforma em prosa,
Para, por fim,
As métricas gramaticais libertarem-se em poesia.
E na poética estar a revelação,
Pois que é ela que sabe trilhar o caminho de dentro.
É ela que permite o encontro com a própria alma.
É o conheça-te ti mesmo vivenciado
Em descoberta e consolo que esclarece.
É portal em que a razão nas asas da fé,
Através do exercício da Justiça,
Desvenda o Amor.
E em sendo o justo que ama de fato,
Saberá que estará pronto para o retorno a casa paterna,
Estará pronto para confiar num incerto.
Terá a dúvida, mas a confiança.
Se ilusão ou não. Quem sabe?
Quem pode saber?
Apenas o coração pode sentir
E o cérebro pouco a pouco
Tem acesso aos lampejos de Luz.
Não é um amém para palavras vazias,
Mas um amém de gratidão
Que desconhece ao que se agradece,
Que vê nesta uma ponte
Para o grande Autor,
O Poeta da criação.
Gilberto Brandão Marcon
20/03/2022]]>
Gilberto Brandão Marcon
05/06/2022
E no calar das horas,
De repente, apenas o seu olhar.
A sua respiração a roubar a minha.
E no profundo silêncio da noite,
O som forte das nossas batidas cardíacas.
Desvendar dos sentidos,
O seu perfume fazendo-se onipresente.
Na magia do seu ser oculta-se da realidade.
Como pluma leve fica a vagar no vento,
Fica entre o mundo real e a fantasia.
Veste-se de solidão de deusa,
Domina a tudo no centro que é você.
Transforma-se em doce ilusão,
E já não sei se é criadora ou criatura.
Ou, talvez, fugaz visão apaixonada.
E esse imperceptível instante,
É como ferro em brasa a marcar a lembrança.
Caminha e não consigo lhe acompanhar.
Em sua proximidade há tanta distância,
Um enigma indecifrável,
Um desafio de tantas dúvidas.
E a razão se transforma em percepção,
Pois mesmo quando mais próximo de você,
Fico ainda muito distante de mim.
É minha alma que já vai longe,
Num jogo de desvendar o oculto.
A supor a proximidade de um encontro.
Talvez num quadro de tintas noturnas,
Com a imagem de flores perdidas na madrugada.
Com a sensação do espreitar sensual da lua,
Numa vigília que me guarda para você.
E o coração se finge de distraído.
Em meio a tudo, você.
Revelando-se lentamente,
Seduzindo num jogo de promessas,
Numa tentativa de descoberta única,
Onde se tenta conquistar o conquistador.
Num jogo de palavras e cenas,
De percepções e o voos da imaginação.
Brincando como puras crianças,
Desejando-se como ardentes adolescentes,
E amando-se na maturidade de homem e mulher.
Perdidos no tempo e no espaço,
Subjugados a um encontro casual.
Tendo como únicas coordenadas
Um minúsculo instante
Entre a brisa que areja a madrugada,
E o orvalho que avisa a chegada da manhã.
09/01/2003]]>
Gilberto Brandão Marcon
20/01/2022
O sangue tropical desvenda os vasos do corpo
e o calor das células físicas enfrenta o frio do vento.
Lufada noturna toca as encostas do perfil humano.
O dia tombou de cansaço frente a agitação das horas.
O céu toma ares viris, e desnuda o pudor das estrelas.
E estas, como que feminis, confessam segredos.
São mistérios sobre algo que está por surgir,
são letras sutis, vida nova sobre o velho cotidiano.
Um rosto silencioso tudo observa, a tez está sensualizada.
Um sorriso de menino brinca na face masculina amadurecida.
Divide o coração alguém que quer filosofar,
enquanto outro insiste em construir poesias.
Estranha dualidade que lhe faz sentir com as asas quebradas.
Quais asas, se é o chão que o tem? Porém, crê poder voar.
A realidade desmente a ilusão, sente o duro chão do solo,
mas tem a impressão de conhecer o ar rarefeito do céu.
Não tem asas, mas tem imaginação para divagar,
e por divagar,vai longe, mergulha em abstrações,
vê algumas lágrimas de alegria a visitar o infinito,
vê que seu coração comunga com o horizonte, e está feliz.
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Gilberto Brandão Marcon
08/07/2018
Foi no leve cair de tuas pálpebras
que vi a tarde adormecer no horizonte,
com seus tons alaranjados a tingir o quadro,
onde as sombras atenuaram as luzes do dia.
E vi teu corpo a preencher meu olhar.
Com ele vaguei nos mares de tua epiderme,
conferi com a ponta dos dedos teus lábios,
esvaziei-me de mim e abriguei-me em ti.
Cena a guardar nas grutas da memória,
desenho de lembranças, minúsculo instante
que se fará perdido e achado pela eternidade,
e já se faz futuro, e se antecipa saudade.
E toma, leva teu corpo para o meu.
Sinto teu ser concreto, mas também tua alma.
Tua emanação de ser feminino encanta-me.
E eu, masculino, te vejo como musa mulher.
O sol repousa e os raios da lua já vestem o céu.
De toda minha efemeridade, por um instante,
em meio a meu eterno duvidar, tive felicidade certa
no estranho perder-me onde te encontrei.
Já não sou só, já não és apenas tu,
pois que divididos acabamos em um
no fluir da noite, no afeto aquecido,
na brisa onde senti teu hálito de paixão.
Foi no leve cair de tuas pálpebras
que vi a tarde adormecer no horizonte,
com seus tons alaranjados a tingir o quadro,
onde as sombras atenuaram as luzes do dia.
E vi teu corpo a preencher meu olhar.
Com ele vaguei nos mares de tua epiderme,
conferi com a ponta dos dedos teus lábios,
esvaziei-me de mim e abriguei-me em ti.
Cena a guardar nas grutas da memória,
desenho de lembranças, minúsculo instante
que se fará perdido e achado pela eternidade,
e já se faz futuro, e se antecipa saudade.
E toma, leva teu corpo para o meu.
Sinto teu ser concreto, mas também tua alma.
Tua emanação de ser feminino encanta-me.
E eu, masculino, te vejo como musa mulher.
O sol repousa e os raios da lua já vestem o céu.
De toda minha efemeridade, por um instante,
em meio a meu eterno duvidar, tive felicidade certa
no estranho perder-me onde te encontrei.
Já não sou só, já não és apenas tu,
pois que divididos acabamos em um
no fluir da noite, no afeto aquecido,
na brisa onde senti teu hálito de paixão. ]]>
Gilberto Brandão Marcon
12/10/2017
Mundo da estatística,
antes método de quantificação,
agora poderosa deusa a ser nutrida,
instrumento de manipulação.
Mundo dos resultados,
produzir, produto e produtividade,
Tudo deve ter um valor,
tudo deve ser vendável,
tudo deve um ter preço.
Frações, numerador
e denominador, porcentagens,
juros, base e expoentes,
e também algumas multas.
O perde e ganha.
O compra e vende.
O lucro e o prejuízo.
“E aí, seu “doutor”,
vai aí umas unidades de amor?”
“E aí, “gente boa”,
vai alguns quilos de justiça?”
Até nos cruzamentos
tem gente vendendo alguma coisa.
Para os tecnocratas
não existem problemas,
mas sim variáveis
fixas e flutuantes,
belos gráficos cartesianos.
Poesia numérica
que cria percentuais
de excluídos disso e daquilo.
Métrica musical de diretamente
e inversamente proporcional.
Suprema cultura, polida oratória,
enciclopédias sem almas.
Muita informação inversamente
proporcional à sensibilidade.]]>
Gilberto Brandão Marcon
05/08/2017
Minha vida, sua vida,
Sua vida, minha vida.
O tempo passa,
Mas fica sempre o olhar.
A realidade impõe-se,
Mas compartilhamos.
Fragmentos de ilusões,
Flores com pétalas de sonhos,
Algumas esperanças perdidas,
Outras sempre vivas para encantarem.
Amar tem que ser sempre além da paixão,
Mas a paixão não pode perder seu encanto.
Aventura em comum,
Divididas dores e alegrias,
Lágrimas e sorrisos.
Tempos de ventos, tempos de brisa,
Luzes do sol, luzes do luar,
E então uma estrela no céu da minha alma,
Uma fonte de água a saciar a exaustão dos desertos,
Uma flor delicada que habita meu jardim.
Nem música, nem letra, tudo apenas representa,
Existem encantos por vezes tardios,
Por vezes antecipados,
Mas você é real.
Somos sombras e lumes, um em outro.
Então nasceu, vive e renasce a cada dia
E por seus dias, conto os meus.
27032017
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Gilberto Brandão Marcon
31/03/2017
Que na doação de ti,
eu aprenda a me doar.
Que teu singelo afeto
cure as feridas
de meu coração.
Que tua franqueza justa
vença as algemas da sedução.
Pois que em tua suavidade
encontro paz
para minha impulsividade.
Pois que em tua serenidade
ganho forças
para minhas inquietações.
Conto com teu coração pacífico
para serenar meu cérebro agitado.
Quem sabe assim
meus pensamentos
de vendavais
tornem-se brisas
e, ao invés de guerreiros,
sejam pacíficos semeadores.
Serei semente que fertiliza
e tu brotarás junto de mim.
Seremos a nascente mansa
a substituir o ondular
apaixonado do mar.
E na suavidade do amor
teremos o lenitivo
que acalma
o crepitar das paixões.
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Gilberto Brandão Marcon
01/11/2016
Bem vinda seja a juventude que já não tenho,
De braços abertos recebo os dias mais maduros,
No expandir do espírito, e na decadência do corpo.
Morremos a cada momento, e isto é tudo.
Vivemos num confronto constante de vida e morte.
E disto tudo, o que haverá de restar?
Pois certa é apenas a incerteza de existir.
Não há nem porque sorrir ou chorar.
Havemos de ser saldos de racionalidade,
Tentaremos fugir das neuroses que nos causam o sentir,
E mesmo assim seria tolo não almejar o sentimento.
Vai além de nós o que almejamos ou queremos.
Pactuamos sem saber com os destinos, somos proféticos,
E por tanto haver por dizer, haverá sempre o não dito.
A palavra que ficou entre os lábios, perdida para sempre,
No fogo que ficou no olhar, em seu brilho belo e efêmero.
No dia em que o sol exausto de luz cobriu-se de nuvens.
E veio o frio, e afeto esquecido não surgiu,
Não marcou encontro, perdeu-se na nevoa de uma noite,
Onde etéreas brisas agasalharam as dores de uma vida,
E nem sonho ou pesadelos, apenas o prazer de dormir.
Descansar o corpo, leal companheiro de jornada,
Destinado a ser pó, pois do pó nasceu,
Aglutinou-se pela mágica da transcendência divina,
E não pediu explicações, existiu para depois morrer.
E diante do fato, do irrestrito ocorrido,
Já se faz tarde querer saber, estocar menos ignorância,
Na ínfima alegria que oculta-se nas entrelinhas]]>
Gilberto Brandão Marcon
11/06/2016
Flor e pétala,
Brisa da manhã
Alma solar,
Coração lunar.
Encantada em teu jeito de ser,
E não será apenas por um tempo,
Mas pelo tempo que houver.
Pois que é na intensidade do efêmero,
É que se descobre a eternidade.
São nas emoções mais sutis,
Que a paixão se faz ponte invisível para o amor.
E o amor? O amor tem presença fugitiva,
Pois que há de sempre querer um pouco mais.
Passa o tempo, escrevemos uma história em comum,
Tão independentes quanto unidos,
Juntos, mas guardados um em outro.
Feliz por ter você, triste por nunca ser suficiente.
Daí sua presença constante mesmo na ausência.
Pois fez morada em meu coração.
27/03/2016
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Gilberto Brandão Marcon
26/05/2016